Abbecedario

Pierre Auguste Renoir - Young Girl Reading
1886

Frammenti di pensiero al femminile

Nato come un gioco, un pretesto per liberare la fantasia, divenuto via via un percorso interiore, una confessione,
il racconto e la scoperta di un'anima in un momento di svolta.
Ogni lettera dell'alfabeto, depositata come un seme nel giardino della mente per far germogliare pensieri.
Una dopo l'altra, in rigoroso ordine alfabetico, venticinque composizioni, venticinque tappe di un
pellegrinaggio, del tutto libero, aperto, sincero e indifeso.
Le pubblico ora per voi, una dopo l'altra, a cadenza regolare,
e le raccolgo poi via via in una pagina dedicata,
così da averle sempre accessibili, tutte assieme,

come una collana di perle.

Abbecedario I

A

come l'Alba

che precoce ogni giorno giunge

a detergere il sogno

e squarciare i cieli

di nuove ostinate

inascoltate speranze.

Oppure, tardiva, mi coglie viva

lo sguardo fisso al desolato muro

trafiggendomi di dardi

di coscienza insonne

di sogni priva

e da ogni speranza avulsa.

Oppure:

A come Inizio

d'ogni viaggio e d'ogni

pellegrinaggio

lungo il sentiero

del proprio passaggio.

A Sonja, che mi ha sostenuto in questo viaggio

(Passy - 24 Dicembre 1012)

Abbecedario II

B

come il Bianco

come i bianchi capelli di mamma,

bianchi anzitempo, inaspettatamente,

come a promettere, a giurare

di fermare per sempre il tempo

per amor mio, contro ogni

logica certezza.

Oppure anche

Bianco come il lino

della mia vestina bianca

di cui io, anzitempo sola,

perduta nell'immenso mondo,

trattengo a stento

i lembi della gonna

che la brezza gentile

e il vento sgarbato

del tempo e del ricordo

sollevano con irridente

innocente

infantile malizia e grazia.

Passy, 26 Dicembre 2012

Abbecedario III

C

come il Canto.

Ovvero l'incanto della voce

della foresta nel tramonto estivo

quando mille e mille alate creature

cercano assieme un'unica armonia

per intonare tra loro il loro arpeggiare

e frinire e archeggiare e intessere

note di clarinetto e flauto e viola

all'unico largo sospiro del Creato

che - ogni stagione - ripete il miracolo

di rigenerar se stesso

nell'universale amplesso.

O anche il melodiare di mamma

a labbra chiuse, lieve, dolce, sensuale,

mentre veglia accanto al lettino

la tossetta stizzosa della sua bimba malata,

e, persa nei suoi pensieri, per un momento

non si avvede che ella la osserva

come il cerbiatto osserva la cerva:

lo sguardo vuoto, perduto in un infinito

senso di pace.

Oppure il dono del fringuello

che angustiato dalla sua gabbia

innalza all'universo intero

le note malinconicamente

inconcepibilmente vere

della sua disperata attesa

d'una mai vissuta libertà.

D'un mai provato

libero volo d'amore.

Il suo universo è soltanto quello

che egli scorge dall'angusto pertugio

della finestra chiusa: o blu. O grigio.

Nulla più.

(Dedicato a C. come Carolina O. Un'amica meravigliosa)

Milano, 10 Gennaio 2013

Abbecedario IV

D

come il Distacco

Ovvero quando

dalla vetrata sconfinata di Malpensa

vedo il muso dell'airbus che s'impenna

senza quasi suono alcuno,

come in un sogno triste venuto all'alba,

e il cilindro argentato va a varcare nubi

strappando nel contempo dal mio corpo vivo

la mia libbra di carne, e sangue - e di furore.

Invano sul sagrato di quel profano tempio

avevo pianto senza ritegno al suo fermo intento,

invano avevo sperato e disperato

che rinunciasse per me sola

alla sua vita tesa a inseguire il vento.

Oppure assai prima, quando

vidi nei suoi occhi vasti, liberi

la nostalgia sua selvaggia di puledra

di praterie, senza limiti e steccati,

e compresi che pur legata alla mia vita

ella era già da me fuggita

e mai più l'avrei domata,

l'anima mia impazzita.

Milano, 15 Gennaio 2013

(A Franci)

Abbecedario V

E

come Essere:

Come essere donna, nella mente,

come figurarsi d'essere in quell'essere

fragile incorruttibile e trasparente

di cristallo temprato dal tempo

in mille fiamme

e mille gettate

di ghiaccio ribollente.

Come essere corpo in divenire costante

fin dal dolente turgore

del primo sbocciar del seno nel magro petto,

fin dal pudore brutalmente infranto

dal primo rosseggiar di sangue

sul lenzuolo bianco.

Essere donna e donna sentirsi

nei bruni capelli che discendono le spalle

in onde di risacca marina,

come alghe profumate e salse,

negli occhi oscuri e incostanti

segnati da un enigmatico

eyeliner d'oriente promettente incanti.

E nelle labbra, socchiuse come petali vermigli,

e nelle mani sottili, nelle gocce di smalto

color del cuore sopra uno scrigno di perle,

e nella forma euclidea del seno,

dei capezzoli morbidamente eretti,

accarezzati, teneramente, intimamente

dal rabescato nero di pizzo e di seta.

Essere donna, esser sé stessa,

essere bella, soltanto per essere tale,

come quella rosa, appena sbocciata,

ornata di perle d'argentea rugiada,

che ferì a sangue l'incauta mano

che senza grazia tentò di strapparla

al suo giardino di Primavera.

(Dedicata a E. come Eleonora)

Milano, 18 Gennaio 2013

Abbecedario VII

F

come la Fiamma

La fiamma che brucia

nel mio petto,

e in cima alla collina,

ardendo nell'ardente

sera d'Agosto aggiungendo

calore al calore

febbre alla febbre,

bruciore al bruciore,

scagliando al cielo danzanti faville

che presto si faranno immutabili stelle

nell'imbrunire immanente.

La colonna brunita di fumo

già non si vede più,

già si confonde

con ciò che è immenso.

Qualche sperduta falena,

come me più intrepida che incauta,

più sfrontata che audace,

più stanca di sé

che eroica, o incosciente,

nella fiamma è attratta

e in un istante

sfavilla tra le faville e risale

senza più peso né corpo

ma solo ricordo

a farsi stella

tra tutte le altre

superbe vanitose stelle.

Arona, Agosto 2012

Milano, 20 Gennaio 2013

Abbecedario VII

G

come la Grazia

La ragazza che risale

il boulevard nel vento autunnale

che turbina foglie gialle

commiste confuse alle polveri

e agli stracci

di questo declino del giorno

ed epocale.

Ha l'andatura

tra il fiero e lo spiccio

e l'eleganza così naturale

di chi si chiama Amélie

o Isabelle, non importa:

un abitino nero, corto, accollato,

le calze ambrate a velare

le gambe sottili, lievemente agitate,

le decolletée vellutate, portate

con quella femminea destrezza…

L'attende, parrebbe ogni giorno,

al varco del Metro sette Opéra,

la clochard senza nome né età

che qui vi risiede, da mill'anni,

immersa nei suoi averi

di tersa sbrindellata dignità,

con la fronte alta canuta

di chi non si rassegna

a rassegnare la vita.

La ragazza, forse ogni giorno,

interrompe un istante

la sua urbana fretta,

e, senza esibire pietà,

discretamente, con la leggerezza istintiva

dell'ape che si posa sul fiore,

le lascia cadere nella lattina di Cola

tutto ciò che trova nella sua pochette

di Chanel dal bordino argentato.

La donna la guarda e sorride

dagli occhi chiari di un tempo,

senza ombra d'invidia,

di astio o di umiliazione.

E nemmeno rimpianto. Soltanto

di schietta, comune umanità.

La ragazza le sorride breve

riavviandosi alla sua propria vita.

E forse per un momento

in segreto piange.

Pensando all'amarezza

della vita e del mondo

e di un destino

che per quel momento

era dipeso dalla sua mano soltanto.

La Grazia è  credo questo gesto di scambio

tra vite che per un istante

incrociano e comunicano una all'altra

il senso ultimo della vita, e della dignità.

Parigi, Marzo 2012

Milano, 26 Gennaio 2013

Abbecedario VIII

H

come H Muta

Come il verbo muto

senza suono, soltanto forma

d'un pensiero a forma di cancellata:

HHHHHHHHHHHHHH

che ne sbarra il senso.

La sutura chiusa con il filo

d'un pensiero tagliente

come una ferita:

ciò che non potrò mai dire

né pronunciare a voce piana,

pena lo smarrimento

della mia stessa mente.

Senza suono alcuno

come ciò che griderò afona

al mondo e all'uomo e all'epoca

e alle stelle

senza poter esser compresa

né ascoltata,

né mai la vita mia

compiuta.

Come il silenzio

che mi travolge

nel mezzo della folla

dove mille grida, mille lemmi

si scontrano deflagrando

uno nell'altro

elidendosi

e annichilendosi a vicenda

sfuggendo dalla integrità della materia,

eludendo i sensi di chi guarda e ascolta,

come nel cuore catastrofale

di un ciclotrone di protoni di parole.

Per mutarsi infine

in pura energia concettuale...

Milano, 31 Gennaio 2013

(data di revisione)

Milano, 1 Febbraio 2013

Abbecedario IX

H

come H Sonora

Come

l'Himalaya,

il luogo puro,

il luogo intatto,

il luogo sconfinato,

il luogo senza luogo,

il luogo senza tempo, o suono,

fuorché la voce dell'Aliseo selvaggio,

il solo luogo dove lo sguardo umano

può sostenere direttamente

per pochi istanti, senza fine,

lo sterminato sguardo del Divino

prima di chinare il capo

di schianto, sopraffatto.

Il luogo che il Poeta

ogni istante della sua esistenza

instancabilmente tenta a nude mani

di risalire, ostinatamente, senza fiato, spesso invano,

piantando a martellate dentro roccia e ghiaccio

i chiodi e i moschettoni delle sue sillabe

d'acciaio e di dolore e di preghiera.

Anela di potere anch'egli, di lassù,

per un solo istante, per il tempo

d'un respiro, per un battito d'ala,

fissare diritto in viso il Dio Umano

e interrogarlo, a pena della vita,

per puro anelito di conoscenza,

sopra la vera verità della vita

e il suo riposto, segreto

ineffabile inganno,

ed estremo

cimento.

Milano, 31 Gennaio 2013

(data di revisione)

Milano, 1 Febbraio 2013

Abbecedario X

I

come l'Illusione

Vanessa nacque

nel cuore del canneto

che costeggia il lago

dalla parte in cui il sole

sorge all'alba da dietro

le cime di calcare

che sovrastano la vallata.

La magia della stagione

si compì per lei al primo raggio

che colpì lo scrigno d'ambra

che la racchiudeva,

e lo squarciò d'un tratto

come il fendente

di una spada affilata

affondata fino all'elsa.

Stette a lungo aggrappata

sulla cima di quello stelo,

nuda, esposta ad ogni morte

in attesa che si tendessero nell'aria

mirabili come visioni

le immense lussureggianti ali sue

aranciate nere e bianche.

Nell'attesa, contemplava

dagli occhi sfaccettati come diamanti

l'azzurro del cielo e le nubi pellegrine

che parevano chiamarla

come si chiama una compagna

che ritarda di partire

per il lungo viaggio verso Oriente.

Presto ebbe coscienza, Vanessa,

che quel manto

da regina alata

era ciò che solo poteva elevarla

a raggiungere le sue

più inesprimibili

irraggiungibili visioni.

...

Silenziosa, solitaria

a lungo lottò contro il vento

cercando con ogni forza

di raggiungere le pallide compagne

che le sorridevano di lassù

nell'Eden irraggiungibile: distante

come il miraggio di un mattino.

Finché esausta,

planando verso il basso

per riprender fiato,

scoprì un'altro cielo,

d'un azzurro fin più puro, iridescente,

incastonato come uno zaffiro di rocca

tra le rocce color corallo.

E in quel cielo vide risalirle incontro

una creatura così amabile

quale mai aveva veduta prima.

Così seppe, senza dubbio alcuno,

per la prima volta nella sua breve vita,

d'essere innamorata perdutamente

della beltà splendente

d'una alata creatura

a lei sorella.

Il suo volo fu elegante allora,

rosseggiante,

inebriante come un valzerare all'infinito,

che la compagna ripeteva speculare

con fedele tenerissima attenta cura.

Quando quel lungo volo fu compiuto

e quel cielo luccicante

fu vicino, alla distanza

d'un solo fiato, d'un respiro,

all'improvviso

dall'azzurro fattosi pervinca

emerse un guizzo rapido

di squame diafane verderame,

seguito da uno schianto

e un tonfo breve

come d'un sasso che cade

dentro il lago inerte.

. . .

Fu così che Vanessa ebbe appena il tempo

di comprendere che nel preciso istante

in cui svaniva la sua vita,

il suo amore si polverizzava

in un fiore di luccicanti perle d'acqua:

l'illusione cui per un momento

lungo quanto la sua vita intera

ella così tenne fede - ciecamente.

E comprese anche

che l'illusione è fede.

Poi fu il niente.

Milano, 12 Luglio 2012

Abbecedario XI

L

come la Luce

Siderale è ciò che sale

dal profondo del tuo occhio bruno

irrompendo nella Materia Oscura

come il fiammante deflagrare

della supernova di Cassiopea.

Ogni oggetto è travolto

dal dardeggiare del tuo sguardo intenso,

ogni pensiero è reso vero

dalla luminanza del tuo intelletto quieto,

ogni sentiero è rischiarato

dalle lanterne della tua coscienza,

ogni ombra della ragione

è squarciata dai bengala

delle tue figure di passione

e di speranza.

Ogni notte la mia follia, senza luna,

è dispersa dall'aurora del tuo amore,

e ogni abisso di dolore

è irrorato dalle fiamme sfavillanti

delle torce delle tue visioni.

Ogni insignificante frangia del Creato

è misurata dal tuo raggio esatto,

perfetto, retto, infallibile, coerente,

ogni paesaggio, ogni volto, ogni figura,

ogni tratto, ogni sottile piega d'emozione,

ogni tono di colore, ogni sfumato,

ogni vibrato, ogni trillo, ogni squillo,

ogni riso, e ogni grido, ogni voce

e ogni canto e coro e canone e preghiera,

e lamento, e pianto, e ragione, e sguardo,

e ogni elementare incontro

tra spezzata, retta e curva:

ogni sospiro della vita è distillato,

nella tua mente fervida e febbrile,

dal pigro evaporare sopra ogni forma

dell'essenza rivelatrice tua, Luce,

e della tua meditante e schiva sorella:

...l'Ombra.

Milano, 13 Luglio 2012

(Dedicato a Cecilia e Paola)

Abbecedario XII

M

come Malinconia.

Rimpiango, le mie malinconie.

Ora che la lama rugginosa e scheggiata

dell'Angoscia squarcia

il sipario del mio destino,

quel sospiro aggrappata allo steccato

sulla riva più riposta del mio lago, velato

dalle prime brume della sera,

quel solitario dialogare, da sola,

con la mia mente sola,

mi pare come un sogno

d'un lontano, irraggiungibile passato...

Appoggiavo, a quel tempo,

i gomiti al legno nudo,

le palme aperte sotto il mento,

e respiravo a fondo il sentore

lievemente amaro dell'argilla

e dell'acqua immota di quell'ansa,

incrociavo il piede destro dietro l'altro

appoggiandone il dorso alla caviglia,

e osservavo,

senza badare allo scorrere del tempo,

scorrere una barca in mezzo all'acqua,

pigramente, spinta a vogate lente

da un pensoso barcaiolo, controsole,

come fuso in un bronzo antico.

Mi chiedevo che passasse nella mente

di quel uomo, solitario come me,

nel mezzo del suo consueto intento.

Come me, lontano dalla riva,

lontano da ogni umano affetto.

Mi chiedevo se, nel fondo,

il suo sentire in quel istante

fosse poi così distante da quello mio,

di me, donna, estranea a lui, remota,

come potrei esserlo da un vecchio,

da un muro antico.

Eppure mai così vicina,

in quel momento,

più d'ogni altra persona al mondo.

Era il senso della fine?

Oppure il semplice cullare

delle brevi onde?

Oppure la vaga dolcezza del lasciare

che la vita scorresse sotto di noi

increspata appena,

come l'acqua scorreva allora

mite e silenziosa

sotto la chiglia levigata

della piccola carena?

. . .

Una breve, infinita, scia lucente

tracciata con sontuosa indifferenza

dal sole calante sulla valle

sommersa dalle acque.

La serenità del cielo terso.

Il candore della Rocca

e il silenzio dei villaggi

che si rimiravano negli specchi

delle rive che chiudevano

la mia vista a Oriente...

E una invincibile, sconfinata,

inafferrabile, incoercibile

Malinconia.

Di fronte a Angera, 14 Luglio 2012

Abbecedario XIII

N

come Ninfe

Eccole:

saltellanti, squillanti, zampillanti

come innocenti creature

senz'altro pensiero al mondo

ch'essere sè stesse;

eccole scaturire dalle rocce

delle sorgenti di cui son figlie

le Naiadi  lampeggianti

dagli occhi neri e accesi

come faville nella brace.

E scendere precipitando

frangendosi e ricomponendosi

in mille rivi e torrenti

dalle vette incontaminate

delle loro superbe regge.

Ed ecco ora, turbinando dentro il vento

un baluginìo di petali danzanti

e foglie color oro o brune,

strappate al cuore della foresta

di cui sono le incorruttibili custodi:

ecco le Daiadi dai verdi sguardi

di smeraldo incastonato dentro l'oro

dalle loro chiome

agitate come fiamme accese

dal loro intimo ardore.

I corpi, i fianchi, i seni

forti e compatti come i tronchi

delle querce che le hanno generate

invadono prestamente ogni valle

del loro vivo fremito e fervore.

. . .

Ed ecco ancora: le amazzoni del mare,

le Nereidi al galoppo sulle loro onde,

il seno acerbo, nudo,

imbiancato di salsedine,

le lunghe gambe audaci

di alabastro bianco, tese

a governare la corrente scatenata.

I piedi lunghi e fini, come di ragazzo,

le mani, giunchi dalle unghie di corallo,

avvinghiate alla criniera,

i visi aderenti

ai possenti colli delle giumente,

per sussurrare parole di coraggio

e ardore alle orecchie ritte e tese

di quelle loro bestie adorate

e al loro folle cuore.

Ecco, ecco ancora alzarsi in stormo

le alate rondini, esili danzatrici

dell'aria e degl'incostanti venti:

le Pleiadi celesti,

figlie delle altezze

e delle vertigini solenni

perenni delle nubi e delle

incorrotte sfere degli astri.

La figura agile, elegante,

tesa nello spasmo della danza,

le braccia arcuate, snelle come falci

di luna d'oriente, ali

che le propellono verso il cielo

a farsi stelle tra le stelle

a tessere le Galassie

da cui il lor destino

è tratto.

. . .

E infine ecco,

le falene della notte,

le Esperidi dai corpi bruni

flessuose come gatte,

come pantere

ombrose fiere

libere selvagge

che perlustrano il lor mondo

silenziose come ombre

carezzate dall'oscurità

che tutto copre,

che tutto divora,

che tutto ingloba

nel suo livore.

Sfarfallano fino a riempire il cielo

delle lor vesti di seta nera,

fino a confondersi nell'oscurità

e nel mistero fondo

delle remote tane,

delle notturne culle

delle loro vergini passioni.

Vengano dunque

gli eserciti delle fanciulle,

delle ragazze, dai corpi

flessuosi e svelti

come gazzelle,

dalle menti  spalancate e vive,

pronte e carpire la lor vita

a unghie e morsi;

giovani aperti volti

dagli sguardi chiari

senza finzioni né ombra

alcuna di menzogna.

Vengano queste nostre

sedicenni, e diciottenni,

queste nostre figlie

di ineffabile bellezza,

fiere, dolcemente appassionate,

innamorate, il sorriso

aperto a ogni vivida speranza:

vengano a concludere

ciò che noi non avemmo

il cuore, o non sapemmo

fare, o conquistare,

se non sognare.

Invadano delle loro schiere

di femminile travolgente grazia

l'universo mondo

e ogni celeste sfera!

. . .

Conquistando alfine,

palmo dopo palmo,

dopo il cielo,

già da sempre posseduto e nostro,

a noi donne,

ogni regno

rimanente della terra.

Trieste, 16 Luglio 2012

Abbecedario XIV

O

come Orgoglio

Voglio essere ciò che sono:

non la dea, non la regina,

non l'inviolata cima

della Cordigliera Andina,

non la stella vespertina

che rincuora i naviganti,

non l'icona della santa

cui fidare ciecamente

la vita stessa degli equipaggi,

non l'impalpabile rugiada

che lenisce le ferite

dei caduti al far dell'alba

dopo il sangue della battaglia.

Non la prodiga tempesta

che rinfranca la foresta.

Non la devota neve

che ricopre di purezza

i giacigli nei camposanti.

Non la provvida giovenca

che s'immola sull'altare

per serbare la sua prole.

Non la roccia di fragile granito

cui aggrappare il vascello

in attesa di una tregua

dall'oceano che s'infuria.

Io non sono tutto questo!

Voglio essere ciò che sono,

ciò che vedo nello specchio

della lucida mia spietata

e trepida visione:

il volto pallido, gli occhi neri,

i capelli sciolti e liberi

come i pensieri,

il petto eretto di fierezza,

il ventre bianco di alabastro

e l'ombra pubere

della vagina, glabra,

chiusa stretta nel riserbo

e nel dolore delle sue lune...

Tutto quanto questo è il mio orgoglio,

unicamente

in questo essere e riconoscermi

semplicemente, innocentemente,

scientemente, languidamente,

sensualmente ciò che sono:

una Donna.

Milano, 18 Luglio 2012

Abbecedario XV

P

come Pregiudizio

Ho veduto uomini sapienti e donne sagge

aggrottare gli sguardi e fissare ostilmente

un breve bacio sulle acerbe bocche passato

tra Martina e Alice, in un moto di casto affetto.

Ho visto donne giovani impudenti e fiere

sbirciare, con una maligna piega di traverso

sulla faccia, la carezza sfuggita per pura tenerezza

sopra il seno tra due Ondine sulla spiaggia.

Ho visto persone d'intelletto e cuore,

donne di libero pensiero, emancipate,

distogliere falsamente uno sguardo d'indiscrezione,

celare con la mano un moto di imbarazzo,

a un bacio da me posato senza pensiero nè intenzione

sulle labbra di Francesca, per la pura sua bellezza.

Ho visto amiche, tanto aperte quanto probe, sobbalzare,

per questo atto, e allontanarsi passo passo dalla mia vita.

Quale è il timore, qual è la sorpresa, quale la delusione

per un'espressione di passione, qualunque essa sia?

Quale segno, quale disegno, quale intenzione

può pretendere di leggere chiunque dentro il cuore

di chiunque, in un istante ritagliato dalla sua vita?

Fare il giudice è un mestiere di immenso peso umano,

chi lo pratica ne conosce bene il gravoso prezzo

d'interrotti sonni e sogni densi di rimorsi e di rimpianti.

Il giudizio è un atto disumano d'imperio occhiuto e vano,

il pregiudizio di contro è, pari all'amore, del tutto cieco e muto.

ma, ove l'amore è accecato da troppa luce che lo abbaglia,

ed è incapace di parole per l'emozione che lo sovrasta,

Il pregiudizio è un viandante cieco perduto dentro il buio,

incapace di chiamare aiuto, incapace di trovar se stesso.

Cerca brancolando direzione in una mappa che non vede,

mentre la Vita, a lui indifferente, nonostante lui procede.

Nella bellezza d'un segno d'affetto e amore tra viventi,

al di là e assai oltre ogni brama o intenzione,

non v'è che questo, e null'altro da conoscere o immaginare:

l'amore sacro, espresso tra due anime senzienti.

Milano, 18 Luglio 2012

Abbecedario XVI

Q

come Quadricromie

Ciano, magenta, giallo, nero.

Quando il mondo si sveglia al mattino, apre lo sguardo

al cielo, terso, senza fine, che esprime il colore del nulla

rivelato dalla luce del sole nascente:

il colore dei ciclamini, dei prati punteggiati

dai nontiscordardime come innumeri minuscole stelle,

E il colore degli occhi con cui tu guardi il mondo -

follemente trasparente e chiaro come le sorgenti

che alimentano i laghi nell'Alpe, scintillanti;

blu, ceruleo, azzurro, il colore dell'alghe, il ciano.

La prima stesura di fondo della mia libera visione.

Quando invece s'incendia l'orizzonte, alla fine del giorno,

oltre quel mare che pare infinito

e tuttavia si schianta contro quella muraglia

di fiamme e faville, ribollendo di tutte le leggende

del finis terrae a occidente, ecco, infuria il colore del cuore.

Il colore della mela che addenti,

voracemente assetata del suo succo fragrante,

il colore delle stille di smalto che ti adornano

le vezzose unghie dei piedi,

loro, i tuoi fidi piedi ribelli,

sempre pronti a portarti lontano,

in ogni luogo purché distante

da ogni memoria, e da ogni rimpianto.

Il colore ardente, il desiderio, la conquista dell'amore,

ogni ferita, il calice di vino levato a brindare alla vita,

il purpureo, il rubino, le tue labbra vermiglie da assaporare,

il morbido carminio del tuo abito bello, il magenta...

Il tocco magistrale, l'accento di vita nel mio dipinto

mai compiuto. Nel ritratto a lei donato.

E quando il disco lunare si leva abbacinante

senza fretta ma inesorabile alla sera,

vibra nell'aria dell'intera atmosfera

il colore cupo e incostante dell'oro.

Lo stesso colore che al sole

ha rapito il grano, o il frutto fatato

del limone, che del sole ha rubato

anche la lucentezza e il sapore.

Oppure, vicino ormai al tramonto dell'astro,

quando quello scudo rotondo pare volere

ricadere sulla Terra, e invece rassicurante rimane,

come un disco di calda polenta appena adagiato

sul tagliere fumante vapore di casa;

il colore della quiete, il colore della certezza,

pallida o intensa come una promessa, il colore

della fede, il colore dei fiori di campo. Il giallo.

Il colpo di un pennello intinto direttamente

nella luce morente.

Infine, proprio alla fine, la notte preme

sugli astri, gonfiando e allargando

nel vento di maestrale il velluto del sipario,

ed è la luce che irrompe, e la luce che muore,

e il nulla.

Gli occhi sgranati nel buio senza pareti

e i misteriosi bagliori generati nel profondo

dai miei occhi stessi.

Mai da bimba ho provato paura del buio

e dei mostri che in esso si dice alberghino.

Forse perchè già ben conoscevo l'oscurità

e i deliri e gli incubi che infestano gli antri

dei miei sogni, e non si può temere

ciò che è parte di sé.

Il nero è il colore senza colore

che la mia matita traccia febbrile

per contenere in forme e concetti

ogni colore, per suo destino e natura, sconfinato.

Nero è il colore che non c'è, e come tale,

come l'assenza per l'amore,

traccia il confine di ciò che è

irrinunciabile.

Ciano Magenta Giallo e Nero.

Pigmenti che intonano e rendono

la fisica materia del mio pensiero.

Milano, 24 Marzo 2013 (data di revisione)

Abbecedario XVII

R

come "il Roseto".

"Andiamo dalla zia Flora!"

si diceva, in famiglia, e allora

per me bimba, voleva dire pura festa,

voleva dire viaggio,

voleva dire l'abbraccio

di una nonna che stravedeva per me.

Lei non era nonna, a me, era zia,

ma per me era come fosse la nonna

che non avevo mai avuto, di cui mamma

spesso narrava. Abitava una casa sulle colline

sopra Vicenza, appena fuori Monteviale.

Fui io, Per prima, a chiamarla Zia Fiore,

poiché era Iris il suo nome - e mamma

m'aveva spiegato che era un nome di fiore -

e perchè lei come un folletto - era proprio piccina -

abitava perennemente il suo giardino, tra i fiori.

"Fiore" ben presto divenne "Flora"

e quindi per tutti, da allora,

"Andiamo da zia Flora"

fu il detto. E tutti assieme, in tre ore,

Autogrill compreso, eravamo da lei.

Zia Flora abitava dunque il suo giardino fiorito

da mattina a sera, proprio sempre, pareva,

e curava il prato, carezzava le albicocche

perchè fossero felici, impigliava i capelli ormai radi

tra i fitti tralci della vite e le siepi di bosso.

Mi chiamava presto, ogni mattina, per aiutarla

a irrigare le aiuole e l'orto, come un gioco.

Lei stendeva la lunga canna, io rimanevo

dietro l'angolo, sul retro, al rubinetto.

Non la vedevo, ma lei mi guidava a gran voce.

Alla sua voce, dunque, aprivo la mandata,

e dopo poco, il gorgoglio arrivava all'altro capo,

e subito lei mi gridava: "Massaaaa!"(*)

Allora mi affrettavo a chiudere - ma un poco - il flusso.

E in risposta subito giungeva grido "Massa pocooo!"(**)

E io, ridendo rialzavo, e riabbassavo, più volte

sempre dietro quella sua voce, con la cantilena

marcata di quei luoghi, finché trascinata dal gioco

aprivo troppo davvero, e lei allora, da dietro il cantone:

"Varda Marieta, che se vegno là te le dago!"(***)

. . .

Zia Flora, nella sua antica saggezza

mi aveva compresa già allora, nel profondo,

seppure ero appena uno scricciolo cui mancavano

due denti davanti: in ciò che sono, e sempre sarò,

nel mio darmi sempre troppo ed esser troppo poco.

E sapevo che mi adorava, zia Flora, anche se

le innaffiavo il vestito, e quand'era il momento

mi conduceva in silenzio, come una maga nel suo

cerchio segreto, a ciò che lei sopra ogni cosa

adorava: il suo fatato roseto.

Era immenso, ai miei occhi di frugoletto

dagli occhi sgranati, troppo grandi per il viso,

e vi fioriva, in stagione, ogni sorta di rose,

rose rosse, rose bianche come bambagia, e gialle, e dorate,

e vermiglie, vellutate o splendenti, e piccine o immense.

Fu dunque Zia Flora, vedete, ad insegnarmi

le mille varianti e coniugazioni della Bellezza,

fu lei a introdurmi al linguaggio incantato

dei colori, dei toni, delle cromie, e fu lei per prima

a svelarmi tra i petali serrati il cuore indifeso della rosa.

Fu lei quindi a farmi intuire, senza dire, come e quanto

quel cuore delicato, intricato, dorato, segreto,

strettamente raggomitolato dentro un viluppo

di veli di velluto, non fosse che il ritratto

di ciò che ogni donna custodisce nel petto.

. . .

E fu lei la prima creatura, la prima tra le più amate,

che vidi strapparmi dalla vita alla mia vita.

Lei e il suo roseto.

E quando fui nella chiesa, stretta tra mamma e papà

dagli occhi arrossati, non compresi pienamente:

che non era più un gioco, di lei, con sua Marieta.

Ma che da allora e per sempre, non li avrei più rivisti,

né lei né il suo roseto. Mai più:

Marianna, lo sai tu ora cosa vuol dire,

"mai più"?

Milano, 22 Luglio 2012

Abbecedario XVIII

S

come Sterilità.

Si erge, inaccessibile, impervia,

superba, contro il cielo viola

la vetta, come una temeraria spada

di roccia viva.

Altre torri, intorno a lei, silenti,

sfidano le stesse altezze,

le stesse nubi,

gli stessi spietati venti,

le stesse nevi, gli stessi soli cocenti,

le stesse stagioni di immutabile

orgogliosa solitudine.

Di certo, quello spasimare,

quell'anelare instancabile

alla purezza, alla rarefatta bellezza

di quelle quote estreme,

è per quelle desolate cime

il disperato canto

elevato al cielo

per chiedere ragione

del loro infinito dolore:

dentro quelle loro rocce,

calcinate dal passaggio

di gelo e di fuoco,

spaccate e fratte,

alcun seme, dai venti più esotici

lasciato, o dimenticato, o abbandonato,

avrebbe mai potuto in alcun modo

generare alcun germoglio.

. . .

Il sole muore all'orizzonte.

Le rocce sulla cima

si tingono di puro corallo

in un ultimo impareggiabile

infuocato atto

di superbia e di grazia.

Arona, 15 Luglio 2012

Abbecedario XIX

T

come Tristesse

Arielle, nome di vento

e di prodigi:

chi è stata, Arielle,

che oggi mi osserva

da dietro i suoi occhi di cielo

ancora come il cielo

tersi e sinceri?

Un ritrattino inanellato

in una spessa cornice d'argento

sul comodino: è ciò che rimane

di ciò che è stata

Arielle da Passy, Francia: la fata.

Il viso né affilato né pieno,

acceso dall'indifeso rossore

dei suoi vent'anni splendenti,

il sorriso sulle labbra

colme d'amori innocenti.

Chi è, chi è stata questa Arielle,

morbidamente involta

nella luce grigiata del ritratto.

la mano sua snella d'artista

appoggiata con intenzione al mento?

Che è della grazia,

della gioia agguerrita

del suo incedere ardita

tra le vie maestre del mondo,

da bimba a fanciulla, e poi a donna,

sempre costantemente ammirata

da ogni sguardo, da ogni pensiero,

da ogni amico sincero,

per la sua elegante, compiuta,

fiammante bellezza?

Che è, che è stato

del potere fatato

del suo sguardo senz'ombra

che sapeva piegare a piacere

la più indomita fiera

e il più fiero Cavaliere?

Che è stato per questo mondo

la sua intrepida mente,

la sua intransigente

travolgente libertà di essere sé?

Com'è stata custodita

nell'effimera vibrazione

di una corda nell'aria

la sua ansia di canto

il suo melodiare d'incanto?

Che è più del ricordo

del suo arpeggiare sapiente

a canone inverso

le note del suo genio diletto,

fino a farle scintillare

come una cascata di perle

liberate dal filo

sulla tastiera del suo piccolo

Steinway verticale

voluto e amato per tutta una vita?

Che è, dov'è ora perdio

questo sconfinato mondo

di pensiero, di bellezza,

di passione, desiderio, sapienza,

orgoglio, verità, indomita fierezza?

Oltre il lamentoso portone

di quella casa tra i platani

del viale alberato,

oltre il muto androne,

al primo piano ammezzato,

Arielle ci osserva,

con gli occhi di sempre,

chiari e vivi come il cielo

delle sue terre,

a settembre.

Ci guardano stupiti

dal fondo di un abisso

se pur color cielo

non per questo meno

sprofondato e scisso.

Non sa chi noi siamo:

la sua figlia diletta,

e io, la di lei amichetta

di un'intera vita,

e ci guarda, e s'aggrotta

d'ostile diniego.

La mente, la sua brillante

infaticabile mente

già da tempo ormai

ha riempito lo zaino

della sua giovinezza

ed è partita, come lei faceva

nei suoi anni verdi,

per un lungo viaggio

senza meta, e, stavolta

senza ritorno…

Lasciando dietro a sé

il corpo vivo ma morto

di ciò che fu la stella

più bella del suo firmamento.

Come una pianta

che piano piano si sfoglia

e piega lentamente

i vigorosi rami

nell'inverno incombente.

Rimangono, fulgidi, chiari

più grandi che mai

nel volto che si chiude,

gli occhi suoi di sempre

due oceani liberi e puri.

Velati da una indicibile,

silenziosa, stupita,

intollerabile, insostenibile,

tenera, dolceamara, immensa

tristezza…

(A Emanuelle, con amore di sorella)

Milano, 25 Luglio 2012

Abbecedario XX

U

come Umiltà

Ascolta, mio giovane Principe,

ascolta la mia voce, tra le mille

deposte devotamente ai tuoi piedi,

sopra i petali delle rose

spogliate dai tuoi duecento roseti

in onor tuo, per il tuo piacere sparsi

come un rosso tappeto d'intenso profumo.

Accogli la mia voce, ti prego, e ascolta.

Quanto t'ammirai, ascolta,

il giorno della parata di Maggio,

quando nel pieno clamore

dei cimbali e delle buccine festanti

ti fermasti, e quasi non visto,

discendesti dal tuo immenso

antico paziente elefante bianco,

turrito d'alabastro di sete e del sole d'Oriente.

Molti tra chi ti scorsero si chiesero

il motivo del tuo repentino mutare pensiero,

mutare d'aspetto, mentre ti affrettavi

verso quel vegliardo, raggrumato e bianco

come un masso sul margine della via maestra,

recando con te una ciotola nera scavata nel legno,

con un'oncia di zuppa, fredda, e lo raggiungevi,

mentre egli alzava su te il suo sguardo sereno.

Molti tra coloro che c'erano, nulla sapevano.

Ma tu sapevi, chi era quel vecchio,

che fu Principe prima di te sul trono che lasciò,

che più di te fu carico di gloria e di onori,

più d'ogni altro al mondo, prima dell'illuminazione.

E tu ora ne conoscevi tutti i mirabili scritti,

quei tre volumi in versi ternari, temerari,

che sconvolsero il mondo e squassarono i regni.

Il vecchio vedendoti giungere sorrise

col suo soave viso scavato, che tu sapevi

distillato da mille anni di immensa saggezza,

e a lui ti accostasti, per qualche istante,

giacendo ai suoi piedi, osservando le ferite

che ne segnavano i passi sulle pietre taglienti

di quelle aspre contrade, e lui fu contento di te,

e del dono che recavi con te, e gli porgevi.

E ora, mentre risalivi in cima al tuo

sfolgorante immenso elefante bianco,

sapevi quant'era più in alto, egli, nei suoi cenci,

in grazia della grazia dei suoi versi immensi

che tu mai potrai eguagliare,

in tutto il tuo potere, in tutto il tuo sapere;

e ti giravi e  mentre lo osservavi allontanarsi di spalle

senza fretta, stringendo a sè il tuo dono,

tu sapevi, per certo, dov'era diretto,

e già lo vedevi, in cima alla sua roccia

in faccia all'oceano gonfio di schiuma

tempestato di vento, a condividere il tuo dono

di povero riso e legumi dalla ciotola nera

con i gabbiani, unici prìncipi dei mari e delle correnti.

Perché sapevi quanto egli sapeva che non uno

dei suoi trentaduemila  illuminati versi valesse

il volo libero armonioso sicuro, solenne,

di uno solo di quegli uccelli incoscienti.

Ecco, giovane principe, quanto t'ammirai quel giorno:

perché conobbi attraverso te il senso

del nulla vincente di fronte al tutto,

perché seppi dare nome

a ciò che vidi infiammare il tuo volto

nel tuo sguardo nero profondo da indiano.

. . .

Perché conobbi da te,

e tramite te dal tuo Maestro più sommo,

che l'Umiltà non veste giammai

i logori cenci dell'Umiliazione,

ma indossa con spontanea grazia

e potente rassegnazione

il lussuoso lussureggiante gioioso

regale mantello dell'Ammirazione.

Milano, 16 Agosto 2012

Abbecedario XXI

U

come l'Urgenza:

Ciò che spinge l'acqua del torrente

a precipitarsi spumeggiando verso valle

per congiungersi al mare impaziente.

Ciò che alimenta il respiro del vento

che discende sfrenato dagli altipiani

per impigliare il suo canto sopra i rami.

Ciò che trascina le maree a violare

gli arenili, e le spiagge, e i litorali,

fino a lambire le alte dune di grigia sabbia

e di rimpianto. E divellere, strappare, eradicare

ogni germoglio nella loro incontrastata corsa

per restituire alla terra tutta la sua desolazione.

Ciò che spinge la luna neghittosa al tramonto

a iniziare la sua veglia, e la sua rincorsa

frammezzo mille nubi, venate di sangue e spuma.

Ciò che spinge gli amanti a confondersi

tra le braccia uno dell'altra come la neve

alfine sè fonde in seno al ruscello rilucente.

Così, ineluttabile, è ciò che mi spinge

a rammendar parole, e a lasciare al mondo

ghirlande di versi, rosari di candide memorie.

È ciò che mi richiede di chiedere agli estremi raggi

dell'incipiente notte perdono per ciò che fummo

e per la nostra disperata resa nell'oscuro male.

È ciò che ci eleva sopra le onde del nostro fato

e ci detta parole come saette nella tempesta

per illuminare la nostra rotta, che è soltanto amore.

Questa dunque è Urgenza, sempre mia severa

inseparabile compagna…

Milano, 18  Gennaio 2013

Abbecedario XXII

V

come Vanità (I)

(Vanità, ovvero: Verità)

Venere, mia Venere acerba,

superba, caparbia e pallida Venere,

che mi osservi da dentro me stessa

attraverso i miei stessi occhi cavi e oscuri

come buchi trapanati nella dura madre

della mia coscienza.

I tuoi sguardi, ora indulgenti, ora severi,

su me indugiano, come quando io m'indugio

al mattino, oppure a sera prima d'uscire,

di  fronte alla specchiera del guardaroba.

E come tu vedi me, io vedo te

Venere bella, dai capelli come tizzoni ardenti.

Sei in me, o sei me, o sono io te

quando dentro quella lastra io mi vedo

e tu immagine di me ti fai guardare

e in quell'istante stesso mi osservi

col mio stesso sguardo indagando

la mia figura, che è anche la tua.

La camicetta rosso vivo, ben tesa sul seno,

la gonna, fasciata in vita, a disegnare i fianchi,

le gambe nude, tese, lustre, levigate

come di seta, i piedi, ornati di smalti vermigli

abbracciati dalle coralline braccia

di audaci, verticali, gioiosi sandali bianchi.

Questo è ciò che di te so e vedo

oltre la cornice degli specchi,

questo è ciò che ammiro, di te,

giorno per giorno, mia Signora,

mentre accendi di rossofuoco

le labbra, come faccio io:

comprimendole, una contro l'altra, per fondere

il colore, con la segreta voluttà

che è la tua, e alla fine rifletto:

sei una rapsodia di rosso, colore vivo,

acceso, vibrante, che io prediligo,

e che io ammiro nel fuoco dei tuoi capelli.

Che io ho invece neri, come carbone

pronto a fiammeggiare, nell'ardore.

Milano, 20 agosto 2012

Abbecedario XXIII

V

come Vanità (II)

Vanità, ovvero: Vita.

Venne il Fauno della Parola,

all'alba venne, senza avviso,

com'egli è uso, e mi recò il dono

suo consueto: parole, come trionfi

di frutta matura, succosa, lustra,

raccolta nella sua sontuosa coppa.

Egli fu con me deciso e dolce

nel circuirmi, nel fascinarmi,

nel rapirmi l'anima e l'intelletto,

e io fui pronta, come sempre,

a lasciarmi possedere ancora,

inebriata e folle nel suo fatuo gioco.

E vennero così parole, lievi, scintillanti,

come lo scroscio di una pioggia mattutina,

come le risa dei bimbi alle altalene,

come voci di fanciulle altere alla marina,

come aneliti di amanti all'apice dell'amore:

vennero, le parole, una a una, in fila,

perle d'un rosario di Devozione senza Fede

legate dal filo tenue e tenace come acciaio

della gioia, e del dolore, e dell'incanto.

Vennero e si sciolsero, come gocce,

come lacrime sfuggite mio malgrado,

inzuppando i fogli del mio quaderno bianco.

Ogni goccia, ogni lacrima, ogni macchia,

una stilla della mia vita, del mio sangue

mai rappreso nel trascorrer del rimpianto;

e fu una stilla del mio immenso ardire

nel gettar me stessa al mondo come un corpo

spalancato, smembrato ai ferri di un'autopsia.

Egli vegliò su di me, imponendomi

la sua mano sopra il capo,

ben sapendo che mai l'avrei lasciato.

ora che ero arresa al suo dominio,

e lasciò che mi sciogliessi esausta

in parole incise sopra il velo del pensiero.

Fu lui che vinse la mia incostanza,

fu lui ad annientare ogni mia riluttanza,

fu lui, bestia santa dell'intelletto,

a corrompere così la mia innocenza.

Fu lui a fingermi convinta che il mondo

avesse a caro la mia frivola esistenza.

Oh, suprema, folle, cieca, insana vanità

quella che spinge a dar sé stessi al mondo

e a godere degli sguardi sopra il pensiero nostro

come sopra il nostro corpo, abbandonato e nudo,

così come nel mio femmineo istinto attratta sono

dall'essere me stessa nell'essere desiderata.

Venne il Fauno delle Parole, infine,

venne all'alba, senza un fiato, e mi vinse,

e nel vincermi mi convinse, senza sforzo,

che la vanità della mia mente fosse

null'altro di ciò che per ogni donna è

il metter il proprio corpo e il cuore in gioco.

E che Vanità fosse la mia stessa vita.

Milano, 30 agosto 2012

Abbecedario XXIV

V

come la Vanità - III

Vanità, ovvero: Volontà.

È un soffio

che s'avviluppa ai capelli,

è un fiato

che deposita nuvole di dubbio

sopra gli specchi,

è un sospiro

che gonfia la mia voce

di qualche rimpianto,

e di tenero orgoglio,

è la brezza del primo mattino

che accarezza le gambe

morbidamente

come le labbra di un amante,

è il pensiero casto e intenso

di me stessa

accarezzata dagli sguardi

celanti desiderio

dei passanti.

È nulla fatto di un nonnulla,

che riveste di seta

in labili ariose trasparenze

il corpo, la chiara pelle,

l'intelletto mio acuto

forse incostante

forse intemperante

forse impertinente

sempre danzante

certo fascinante

di donna.

È il velo d'oriente

che copre le labbra corallo

dei miei sorrisi

e dei miei bronci

indirizzati come dardi

a chi amo

e a chi detesto

per vederlo sanguinare

in silenzio.

È il luccicare del brillantino

che riposa sul lobo vellutato

delle mie orecchie

come sopra un cuscino

deliziandosi al primo sole

del mattino d'inverno,

freddo, ma caldo

di trattenuto desiderio.

È il ticchettio indiscreto

dei miei passi leggeri,

incerti ma decisi stiletti

sopra il porfido ineguale

del selciato, al cui suono

si volgono d'istinto

l'ammirato e la gelosa,

sconosciuti subito lasciati

alla loro vita avvinghiati.

È il profumo

dolce e profondo

dei mille misteri

celati nella borsa

al mio fianco

fedele come una amante

come una compagna,

come una sorella.

È la morbida pigra curva

del seno che rivela

l'ombra della mia figura

fuggente sul muro

di marmo bianco.

È il mio incedere franco,

il mio dire,

il mio sentire,

la mia mano piccina non tanto,

le gocce di smalto rubino

sulle mie dita,

il mio sguardo scuro,

la fragilità manifesta

in ogni mio gesto.

È ciò che mi fa femmina.

È ciò che mi fa donna.

È ciò che mi fa viva.

È ciò che mi fa volere

d'esser voluta.

Fribourg, 01 Gennaio 2013

Abbecedario XXV

Z

Ultima lettera,

Come la Fine

Nell'idioma a noi noto,

quello che abbiamo udito

dalle labbra di mamma

intonato come un canto,

e quindi ci ha dato il modo

e la gioia, e il dolore,

e la pazzia di avere voce

e esprimere e comprendere

la donna e l'uomo

l'amico, il compagno,

la dolce compagna,

l'amante e il passante.

In questo idioma

bizzarramente, e saggiamente

questo breve modesto segno

di due sillabe appena,

FI-NE

ecco: accomuna il finire

e il fine,

il destino e la destinazione,

è il sottile, fragile, diafano diaframma,

la fine sottile organica membrana

che separa, e insieme accoppia

lo sperare dal disperare.

Per un'intera vita,

sia essa longeva e generosa

come un'oceanica onda,

ovvero breve e fulgida

come una saetta,

sia essa prodiga

come un campo di grano,

oppure misera e irta

come un riarso roveto,

che sia augusta,

oppure modesta:

ognuno di noi si chiede

perennemente,

se sia la nostra fine il suo fine estremo,

oppure se sia il conseguire un fine

la fine ultima e ultimativa

del nostro faticoso pellegrinaggio.

Milano, 18 Settembre 2012 - 20 Dicembre 2012

Fribourg, 01 Gennaio 2013

Marianna Piani