«La Poesia è Scienza, la Scienza è Poesia»

«Beauty is truth. truth beauty,- that is all
Ye know on earth, and all ye need to know.» (John Keats)

«Darkness cannot drive out darkness; only light can do that. Hate cannot drive out hate; only love can do that.» (Martin Luther King)

«Não sou nada. / Nunca sarei nada. / Não posso querer ser nada./ À parte isso, tenho em mim todos los sonhos do mundo» (Álvaro De Campo)

«A good poem is a contribution to reality. The world is never the same once a good poem has been added to it. A good poem helps to change the shape of the universe, helps to extend everyone's knowledge of himself and the world around him.» (Dylan Thomas)

«Ciò che premeva e che imparavo, è che in ogni caso non ci potesse mai essere poesia senza miracolo.» (Giuseppe Ungaretti)

domenica 12 aprile 2020

La parola, con pena, muore


Amiche care, amici,
non me la sento di pubblicare nulla di “pasquale”, in questi giorni, no.
Lo spirito è troppo greve, vi pesano migliaia di morti. Diciannovemilaquattrocentosessatnotto, al momento in cui scrivo queste note. C’è di certo più motivo di lutto che di festa.

Invece, mi sono imbattuta in questa sestina, di cui non ho conservato nemmeno la data, ma penso che risalga anch’essa, come le precedenti, a circa un anno fa, dal momento che era annotata nello stesso taccuino.

Il senso di non sentire più come adeguata a ciò che al mondo accade la mia modestissima parola mi era già allora ben evidente. Una crisi che è continuata, e mi accompagna da tempo, e ora è davvero esplosa.
Mentre prima il pensiero fluiva quasi senza sforzo sulla carta, e non avevo poi altro da fare che selezionare il degno dal mediocre, ora ogni singola parola mi costa uno sforzo, direi perfino un dolore, quasi fisico. Il mio antico, eterno dubbio sul “senso della poesia”, se non di tutta di certo della mia, è riemerso con prepotenza, è diventato ineludibile, dominante, e praticamente con esso ingaggio una lotta strenua tutte le volte che mi siedo all’apparecchio (o sul taccuino) e tento di rispondere all’intima esigenza, pur rimasta costante, di scrivere. Una lotta che sempre con maggiore difficoltà e con sempre minor frequenza riesco temporaneamente – solo temporaneamente – a vincere.

E forse soltanto adesso mi avvicino a comprendere qual è il vero dramma, il vero limite, il più autentico disorientamento di chi ha l’immensa arroganza di "scrivere". E capisco come solamente se si è sostenuti da una reale, insopprimibile NECESSITÀ ci è concesso di continuare a farlo.

Con amore
M.P.



La parola, con pena, muore.


La parola, con pena, muore.
Nulla è tanto indicibile quanto
ciò che davvero accade.
Hanno levato ai poeti ogni diritto
a scrivere a mani inermi di ciò
che duole, o esalta il cuore.

Ogni segno tracciato sulla carta
è uno squarcio indecifrabile,
svuotato, cavo,
ogni battuta sulla tastiera
è solo uno schiocco secco
che vorrebbe portar luce,

e invece
conduce a nuova disperazione.

Intanto, i portatori di veleno,
i dioscuri del nulla, gli ignari
s’ergono sul mondo, digrignando
tra i denti ossa e calpestando
libri, fiori, carcasse di bambini
gonfie d’acqua putrida e immonda.

Intanto, per adesso, essi trionfano:
s’espandono e diffondono
il morbo, suppurando le ferite
e lacerando il corpo
in piccoli brani di carne morta.
Ognuno ha chi odiare, ora.

E la parola, con pena immensa,
qui muore.


Irlanda, 2019
Marianna Piani



(Per chi volesse, la mia ultima raccolta "Sillabario lirico e sentimentale" (ISBN 978-0-244-18660-9) è disponibile su Amazon, sia in versione tradizionale QUI che eBook QUI)

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domenica 5 aprile 2020

Ciò che non farò domani



Amiche care, amici,
Mentre passiamo questi lunghi giorni chiuse/i in casa (anche qui in Irlanda avviene la stessa cosa adesso, il mondo si è improvvisamente come piegato su sé stesso per resistere alla violenta bufera), ho ripreso questa lirica, scritta giusto un anno fa, per la consueta revisione prima di pubblicarla qui per voi.

A quel tempo, se qualcuno, come lo “Spirito del Natale” di Dickens – diciamo un “Ghost of the Spring Yet to Come” – mi avesse trascinata avanti nel tempo e mi avesse fatto assistere a quello che sta succedendo davvero ora, in questi giorni surreali, non avrei mai potuto credere ai miei stessi occhi, mai!
Eppure, questi versi messi giù così tanto tempo fa, in ben altra temperie emotiva, stranamente mi appaiono come se avessi potuto scriverli proprio ora, per quanto mi sembrano rispecchiare fedelmente il mio stato d’animo attuale.
La voglia di lasciarmi tutto alle spalle, angosce, paure, dolori, e di immergermi nella serenità indifesa della mia compagna, che proprio qui e ora, mentre sto scrivendo queste note, sta riposando sul letto dietro le mie spalle, e – semplicemente – consegnarmi nuda, subito, al suo amore.

Ma non è mattino ora, siamo alla fine del giorno, piove, e un vento tutto irlandese si fa sentire contro le finestre chiuse come un brontolio ostinato e profondo.
Forse è proprio lui, lo Spirito della Primavera Passata, che viene a trovarmi. Forse mi vuol far capire che anch’io ho colpe, che anch’io devo espiare...


Vi lascio alla lettura, se vorrete, con amore

M.P.




Ciò che non farò domani



Domani
non mi sveglierò al chiacchiericcio
del notiziario, non ascolterò gli allarmi
di quelle voci impostate e calme
che annunciano probabili
intollerabili sconquassi.

Non sfoglierò in rete
improperi irosi, singulti
d’odio e insulti senza freni,
non leggerò a me dirette
minacce di bestie cieche, e stupri
putridi di gruppo, o solitari.

Non imbraccerò un’arma
per scendere nelle strade
contro un nemico infame,
non attenterò alla vita del tiranno
prima che sia troppo tardi,
come vorrei, domani.

Invece
crederò che sia un tempo sano,
un giorno come un altro nel calendario,
mi convincerò che la guerra cieca
alla ragione non sia mai stata
proclamata, né la follia mai data.

Domani
non ti desterò all’alba con un grido
sfuggito all’incubo distorto
da una memoria vaga, ma palpabile, reale:
non ti dirò del mio malessere,
della nausea acuta che mi pervade.

Ti lascerò riposare, immersa
nel tuo sereno diletto, nella tua assenza
da ogni strepito del male,
nella tua innocenza ignara: per quella,
un po’ a sorpresa, quell’alba stessa
ti vorrò amare.


Marianna Piani
Irlanda, primavera 2019


(Per chi volesse, la mia ultima raccolta "Sillabario lirico e sentimentale" (ISBN 978-0-244-18660-9) è disponibile su Amazon, sia in versione tradizionale QUI che eBook QUI)



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