Così i Poeti

Amiche care, amici,

qui parlo dei poeti, quelli autentici, non i modesti dilettanti come sono io, parlo dei grandi, le guide che hanno tracciato il percorso della mia vita, le voci che mi hanno ispirata, le parole che mi hanno salvato l'anima dalla follia e dalla perdizione.

Sono molti i nomi che potrei elencare, i modelli che hanno siginficato tutto per la mia visione del mondo, ma un elenco sarebbe troppo lungo, e comunque risulterebbe incompleto. Citerò solo due nomi, che hanno costituito insieme il porto di partenza e l'approdo di tutto il mio universo cognitivo, di lettura e di scrittura: Saba, Dickinson. Poli distantissimi, in mezzo un oceano intero e un'era, ma entrambi sono stati la via di conoscenza per la mia sensibilità da una parte, per la mia femminilità dall'altra.
Ma poi ogni singolo libro della mia biblioteca, in cui un'intera scaffalatura, dal pavimento al soffitto, è dedicata alla sola poesia, ha un significato profondo, unico e insostituibile per me.


La poesia maggiore, tra tutte le arti, è forse la più fragile e più potente. È fatta di nulla, in apparenza è soltanto un gioco tra lingua e immagine, tra significante e significato, ma la sua densità è tale da cambiare la visione dell'uomo sul mondo. Nulla è più superfluo e più vitale della poesia, nulla è più dotato di leggerezza e nello stesso tempo è più carico di energia, e luminoso e illuminante, come il nucleo di una stella di neutroni.

Come ho più volte scritto su queste stesse pagine, nulla può la poesia, non è la nostra salvezza di fronte al male, all'ingiustizia, all'odio. Sono solo parole e pensieri in armonia. Ma sono ciò che, semplicemente, ci consente di vivere.

No, mai potrei concepire una vita senza la poesia...

Vi saluto come sempre, amiche dilette e amici, con un abbraccio, con amore

M.P.






Così i poeti


Come le aquile e gli sparvieri
che incrociano sopra montagne
dorate di inviolata roccia.

Così sono i poeti,
quelli che hanno lo sguardo così acuto
da ferire la Verità.

Quelli che si librano a estreme altezze
e gridano con gioia tutta
la loro libertà:

seguire con lo sguardo
acceso al cielo qualcuno di loro
tracciare voli tra le nubi -

e ammirare quelle ali larghe e solenni
che li sostengono sopra il dolore
e la disperazione del mondo.

E quel loro canto spiegato al cielo,
che non lenisce, che non consola,
soltanto è storia, soltanto è memoria.


Soltanto è ricreata armonia.


Marianna Piani
Trieste, 4 Novembre 2017

Sullo sfondo, il mare

Amiche care, amici,

dopo una interruzione di un paio di settimane, dovuta a un sovraccarico di lavoro, riprendo questo nostro appuntamento settimanale con una lirica a quartine libere che scrissi diversi mesi fa, a Milano, presa dalla ricorrente nostalgia che ho sempre provato al ricordo dell'angolo di mare sulla cui riva nacqui e crebbi per tutti gli anni della mia infanzia e della mia prima adolescenza.

Nulla ancora faceva presentire la orribile deriva sociale e politica in cui oggi ci troviamo, il mio era solo un richiamare sommessamente il senso profondo per me delle mie origini marinare, seppure in fondo a quella angusta appendice d'acqua salmastra che è l'alto Adriatico.
Eppure, inconsapevolmente, coglievo nel segno, poiché ciò che sentivo più caratterizzante della mia (e nostra, in quanto Italiani) origine marinara era proprio ciò che oggi troviamo più negato, messo in discussione, perfino dileggiato: cioè il fatto che istintivamente il mare ci dà un'apertura mentale, una predisposizione al viaggio, alla fuga, all'emigrazione, e, per simmetria, all'accoglienza, alla capacità di incontrare e mescolare etnie, provenienze, religioni tale da pervadere tutta la nostra cultura.
Purtroppo, ora la situazione è talmente degradata che ho dovuto assistere, proprio nella mia città d'origine, al prevalere di forze assolutamente estranee, anzi, apertamente ostili ai caratteri che più grande hanno fatto nei decenni, nei secoli, la mia città: un "melting pot"  culturale, etnico, religioso molto, molto prima che ciò divenisse un carattere dell'Europa dei Popoli (contrapposta a quella, di tristissima memoria, delle Nazioni). A Trieste ha vissuto per decenni, e secoli, una miriade di genti di ogni provenienza, non senza conflitti ovviamente, ma anche nel caso di questi conflitti, a volle sanguinosi, si trattava di tensioni più importate dall'esterno che proprie della cultura autoctona.
Su queste basi multiculturali, multietniche e plurilinguistiche ha trovato un humus fertilissimo una delle letteratura più vive e variegate del Novecento, come tutti sappiamo.
Ebbene, questa città, proprio la "mia" amata Trieste, la Trieste di Saba, Svevo, Joyce, Giotti, Tomizza, Magris, ha espresso alle ultime elezioni una "maggioranza" del tutto allineata e omologata con quella del resto del Paese, e questo mi ha lasciata senza parole, incredula, sconvolta.

Ebbene, questi versi, che ho lasciato tali quali li avevo scritti nella prima stesura - salvo pochi aggiustamenti metrici e rimici, - mi appaiono ora più che mai in tema, purtroppo. Ci sono al potere personaggi che pretendono di rappresentarci, oggi, mentre si adoperano per chiudere porti, respingere genti, seminare odio e intolleranza. Ebbene, questi personaggi non ci rappresentano affatto, sono lontanissimi, anzi antitetici a ciò che, per nascita, per istinto, per cultura, noi gente di mare siamo sempre stati.
Noi incontriamo, accogliamo, ci affidiamo, sogniamo, partiamo, viaggiamo.
Lo abbiamo sempre fatto.
E sempre lo faremo.

Perché QUESTO è il carattere di una Città, e di un Paese come il nostro, proteso come un pontile in mezzo al mediterraneo; questo, non altro.
Personaggi come quelli cui accenno sopra non solo non ci rappresentano, ma sono anzi come un virus, un'infezione maligna, di cui ci dobbiamo liberare, al più presto, prima che sia troppo tardi.

Amiche dilette, amici, con amore, sempre!

M.P.





Sullo sfondo, il mare

Qui posso solo avere memoria

del mio specchio di mare

del suo odore primordiale, caldo,

come quello del seno di mamma.

Della sua voce, tenera e cordiale.

A volte infuriata - pare -

per le nostre vane vite sprecate,

e invece è soltanto il vento

che gli dà tormento.

Memoria del suo respiro,

che sa d'immenso, e quand'è in pace

si compiace – della nostra delizia,

della nostra voglia di andare

lontano, nel mondo, lungo rotte

che ci siano ignote, per genti ignote

da incontrare, da abbracciare.

Mi manca, qui, lontano dal mio mare,

l'infinito sfondo, il senso del profondo,

la libertà di partire, in ogni momento

per un ignoto mondo - e la sua luce.

La stupefacente luce delle onde,

abbacinante, baluginante.

A volte troppo chiara e innocente

per poter essere accolta.

Noi, che al mare affidiamo la nostra

memoria, la nostra storia,

da sempre accogliamo i naviganti

nei nostri porti, da sempre sognamo

di perderci all'orizzonte.

Marianna Piani
Milano, 20 Ottobre 2017


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