Tornar casa

Amiche care, amici,

come tutti, anch’io sono nell’isola del mio isolamento forzato, fronteggiando distanze che fino a ieri trascuravo, e che oggi mi paiono incolmabili.

In particolare, da emigrata (o “expat”, come si dice oggi), la distanza con i luoghi e le persone del mio passato in questi giorni è improvvisamente piombata al di là di ciò che appare come un abisso invalicabile, da cui tutti i ponti sono stati fatti saltare. Ponti che, ne siamo terribilmente consapevoli, richiederà un tempo al momento del tutto imprevedibile ricostruire.

Sembra fosse una vita fa quando, solo l’anno scorso, riuscii a ritornare per un paio di giorni a Trieste, la mia città di nascita, luoghi da cui non mi sono mai veramente staccata, anche se ormai sono trent’anni che li ho lasciati.

Scrissi in quell’occasione la lirica in dialetto che oggi ho pensato di pubblicare qui. Non lo faccio spesso, né spesso scrivo in dialetto, una lingua che ha un suono particolare per me, che pure non ho mai davvero praticato come “lingua-madre” (a casa con i miei si parlava quasi esclusivamente in italiano), ma che ho evidentemente assorbito quasi inconsapevolmente nei miei anni d’infanzia e adolescenza, semplicemente frequentando la scuola, le strade, gli amici.

L’effetto di straniamento che mi ha sempre accompagnato a ogni ritorno in questa città, passaggi sempre brevissimi purtroppo, è sempre stato molto accentuato. Ogni volta la sensazione dominante, sorprendente, è quella di ritrovarmi come se non mi fossi mai allontanata. Luoghi, voci, persone, emozioni, colori, erano e sono sempre gli stessi della mia memoria. Anzi non è nemmeno corretto parlare di “memoria”, ma piuttosto di qualcosa più vicino a quello che in psicologia si chiama “imprinting”, una sorta di calco istintivo primordiale in cui ci ritroviamo, come in un ritorno all’origine, a una immaginaria e protettiva placenta.

Eppure non è che tutto sia rimasto davvero uguale: l’architettura, le strade, ma anche le facce, il comportamento e il linguaggio delle persone, tutto è mutato, a volte anche in modo drammatico.

Il fatto è che questi luoghi e immagini “originari” sono interiorizzati dentro di noi, ce li portiamo dietro ovunque, e per sempre. E quando, anche dopo molto tempo, ci ritroviamo davvero, fisicamente, in quei luoghi, misteriosamente la nostra percezione ci fa sentire “a casa”, come se il tempo fosse tornato indietro di decenni.

In questo però, attenzione, riconosciamo e ritroviamo non tanto i luoghi, quanto noi stessi in quei luoghi.

Al testo dialettale faccio seguire una mia traduzione, per chi non fosse delle mie stesse origini. 

Buona giornata, amiche dilette e amici, il sole splende, nonostante tutto, e lo farà più a lungo oggi, nonostante le angosce che siamo vivendo in questi giorni.

Con amore

M.P.

Tornar casa

Son tornada qualche volta, in passà,

e ogni volta iera come se no fussi

mai scampada, tuto ugual preciso

a co che iero partida,

che par più de mile ani fa.

La mia strada iera quela, precisa,

larga, drita, una riveta prima in salita,

e po’ in dissesa, zo verso el mar.

Da una banda xe la cesa

bianca, bruta propio come la iera,

un scatolon de piera netà;

dal altra, oltre el mureto

che el xe ’ncora quel de alora,

el scalo, ’n do una volta coreva i treni,

e più in fondo el porto, e drio ‘ncora

el golfo, carigo de vele, de bastimenti.

’Desso xe palazi novi, ufici, marmi,

che no lassa l’ocio ’ndar oltra.

Prima ‘ncora, da ’sta banda – streta

che no passa gnanca un furgoncin

de quei pici – la canisela sconta

che la se rampiga fin in cima

al cole, strucada in mezo a do muri

alti, veci, batudi de crepe e busi

in do se scondi le lusertole

che scampa via a ogni muleto

che passa de là.

E de là in cima, de indove se vedi

el golfo, in fondo fin ale lagune

de Grado, se se buta per la riva

zo fin in Cavana, e pò in Piaza Granda.

No solo i muri, ma fin anche la zente

che ciacola e bagola nela piazeta,

e quei che cori de furia, e i fioi

che ziga, e i zoga, tuto quanto

ugual preciso a quel che gavevo lassado

mile ani fa, contenta, imborezada,

senza pianti e rimpianti drio.

E ben, ’desso so che la zente, el ziel,

el mar, i lioghi in dove gavevimo zogà

co ierimo putele e fioi bordelando,

i ne resta drento, par eterno

intati, sebèn che i xe tuti cambiadi.

E anche dopo ani e ani lontani

i ne par come che non fussimo

mai andadi, mai scampadi,

tornadi Ulissi ‘desso, foresti de noi stessi,

quel che ’desso semo, noi

quel che ierimo, no semo più.

Marianna Piani

Trieste, Primavera 2019

Tornare a casa

Son tornata, qualche volta, in passato,

e ogni volta era come se non fossi

mai fuggita, tutto uguale,

identico a quand’ero partita,

che pare mill’anni fa.

La mia via era quella, la stessa,

larga, dritta, prima in salita,

e poi in discesa, giù verso il mare.

Da un lato, la chiesa,

bianca, brutta proprio com’era allora,

una scatola di pietra ripulita;

dall’altro, oltre il muretto

che è sempre quello di allora,

lo scalo, dove un tempo incrociavano i treni,

e più avanti il porto, e più avanti ancora

il golfo, pieno di vele, e di navigli.

Adesso solo palazzi nuovi, uffici, cemento

che non lascia passar di là lo sguardo.

Prima ancora, da questa parte – stretta

che non passa nemmeno un piccolo furgone –

il vicolo nascosto

che arrampica fino in cima al colle.

Strizzata tra due muri alti e antichi

tormentati di crepe e buchi

dove si nascondono le lucertole

che fuggono a ogni ragazzino

di passaggio.

E da lassù, da dove si spazia

sopra il golfo, fino in fondo alle lagune

di Grado, ci si butta giù per la discesa

fino in Cavana, e poi in Piazza Grande.

Non soltanto i muri, ma perfino la gente

che chiacchiera e va a zonzo in piazzetta,

e quelli che corrono di fretta, e i bimbi

che strillano e giocano, tutto è rimasto

lo stesso a ciò che avevo lasciato

mille anni fa, contenta, eccitata,

senza un pianto né rimpianto.

Ebbene, ora so che la gente, il cielo,

il mare, i luoghi dove giocammo strepitando

quand’eravamo bimbe e bimbi,

ci restano dentro, in eterno,

intatti, se pur tutti cambiati.

E anche dopo anni e anni di lontananza

ci pare come se non fossimo mai andati,

mai fuggiti, e poi tornati Ulisse,

stranieri a noi stessi

come ora siamo, noi

ciò che fummo, non siamo più.

Marianna Piani

Primavera 2019

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