La parola, con pena, muore

Amiche care, amici,

non me la sento di pubblicare nulla di “pasquale”, in questi giorni, no.

Lo spirito è troppo greve, vi pesano migliaia di morti. Diciannovemilaquattrocentosessatnotto, al momento in cui scrivo queste note. C’è di certo più motivo di lutto che di festa.

Invece, mi sono imbattuta in questa sestina, di cui non ho conservato nemmeno la data, ma penso che risalga anch’essa, come le precedenti, a circa un anno fa, dal momento che era annotata nello stesso taccuino.

Il senso di non sentire più come adeguata a ciò che al mondo accade la mia modestissima parola mi era già allora ben evidente. Una crisi che è continuata, e mi accompagna da tempo, e ora è davvero esplosa.

Mentre prima il pensiero fluiva quasi senza sforzo sulla carta, e non avevo poi altro da fare che selezionare il degno dal mediocre, ora ogni singola parola mi costa uno sforzo, direi perfino un dolore, quasi fisico. Il mio antico, eterno dubbio sul “senso della poesia”, se non di tutta di certo della mia, è riemerso con prepotenza, è diventato ineludibile, dominante, e praticamente con esso ingaggio una lotta strenua tutte le volte che mi siedo all’apparecchio (o sul taccuino) e tento di rispondere all’intima esigenza, pur rimasta costante, di scrivere. Una lotta che sempre con maggiore difficoltà e con sempre minor frequenza riesco temporaneamente – solo temporaneamente – a vincere.

E forse soltanto adesso mi avvicino a comprendere qual è il vero dramma, il vero limite, il più autentico disorientamento di chi ha l’immensa arroganza di "scrivere". E capisco come solamente se si è sostenuti da una reale, insopprimibile NECESSITÀ ci è concesso di continuare a farlo.

Con amore

M.P.

La parola, con pena, muore.

La parola, con pena, muore.

Nulla è tanto indicibile quanto

ciò che davvero accade.

Hanno levato ai poeti ogni diritto

a scrivere a mani inermi di ciò

che duole, o esalta il cuore.

Ogni segno tracciato sulla carta

è uno squarcio indecifrabile,

svuotato, cavo,

ogni battuta sulla tastiera

è solo uno schiocco secco

che vorrebbe portar luce,

e invece

conduce a nuova disperazione.

Intanto, i portatori di veleno,

i dioscuri del nulla, gli ignari

s’ergono sul mondo, digrignando

tra i denti ossa e calpestando

libri, fiori, carcasse di bambini

gonfie d’acqua putrida e immonda.

Intanto, per adesso, essi trionfano:

s’espandono e diffondono

il morbo, suppurando le ferite

e lacerando il corpo

in piccoli brani di carne morta.

Ognuno ha chi odiare, ora.

E la parola, con pena immensa,

qui muore.

Irlanda, 2019

Marianna Piani

(Per chi volesse, la mia ultima raccolta "Sillabario lirico e sentimentale" (ISBN 978-0-244-18660-9) è disponibile su Amazon, sia in versione tradizionale QUI che eBook QUI)

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Ciò che non farò domani

Amiche care, amici,

Mentre passiamo questi lunghi giorni chiuse/i in casa (anche qui in Irlanda avviene la stessa cosa adesso, il mondo si è improvvisamente come piegato su sé stesso per resistere alla violenta bufera), ho ripreso questa lirica, scritta giusto un anno fa, per la consueta revisione prima di pubblicarla qui per voi.

A quel tempo, se qualcuno, come lo “Spirito del Natale” di Dickens – diciamo un “Ghost of the Spring Yet to Come” – mi avesse trascinata avanti nel tempo e mi avesse fatto assistere a quello che sta succedendo davvero ora, in questi giorni surreali, non avrei mai potuto credere ai miei stessi occhi, mai!

Eppure, questi versi messi giù così tanto tempo fa, in ben altra temperie emotiva, stranamente mi appaiono come se avessi potuto scriverli proprio ora, per quanto mi sembrano rispecchiare fedelmente il mio stato d’animo attuale.

La voglia di lasciarmi tutto alle spalle, angosce, paure, dolori, e di immergermi nella serenità indifesa della mia compagna, che proprio qui e ora, mentre sto scrivendo queste note, sta riposando sul letto dietro le mie spalle, e – semplicemente – consegnarmi nuda, subito, al suo amore.

Ma non è mattino ora, siamo alla fine del giorno, piove, e un vento tutto irlandese si fa sentire contro le finestre chiuse come un brontolio ostinato e profondo.

Forse è proprio lui, lo Spirito della Primavera Passata, che viene a trovarmi. Forse mi vuol far capire che anch’io ho colpe, che anch’io devo espiare...

Vi lascio alla lettura, se vorrete, con amore

M.P.

Ciò che non farò domani

Domani

non mi sveglierò al chiacchiericcio

del notiziario, non ascolterò gli allarmi

di quelle voci impostate e calme

che annunciano probabili

intollerabili sconquassi.

Non sfoglierò in rete

improperi irosi, singulti

d’odio e insulti senza freni,

non leggerò a me dirette

minacce di bestie cieche, e stupri

putridi di gruppo, o solitari.

Non imbraccerò un’arma

per scendere nelle strade

contro un nemico infame,

non attenterò alla vita del tiranno

prima che sia troppo tardi,

come vorrei, domani.

Invece

crederò che sia un tempo sano,

un giorno come un altro nel calendario,

mi convincerò che la guerra cieca

alla ragione non sia mai stata

proclamata, né la follia mai data.

Domani

non ti desterò all’alba con un grido

sfuggito all’incubo distorto

da una memoria vaga, ma palpabile, reale:

non ti dirò del mio malessere,

della nausea acuta che mi pervade.

Ti lascerò riposare, immersa

nel tuo sereno diletto, nella tua assenza

da ogni strepito del male,

nella tua innocenza ignara: per quella,

un po’ a sorpresa, quell’alba stessa

ti vorrò amare.

Marianna Piani

Irlanda, primavera 2019

(Per chi volesse, la mia ultima raccolta "Sillabario lirico e sentimentale" (ISBN 978-0-244-18660-9) è disponibile su Amazon, sia in versione tradizionale QUI che eBook QUI)

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