Innocenza e brama

Amiche care, amici,

nei miei anni giovanili, nell’adolescenza e anche un bel po’ dopo, la mia vita era lacerata tra due forze contrapposte: la mia ingenuità, la mia innocenza infantile, mai davvero superata; e la mia pulsione istintiva, ciò che in questa lirica, non sapendo come chiamarla, di volta in volta chiamo “voglia”, o “desiderio”, o “bramosia”, o “passione”.
Sono tutti impulsi di conoscenza, la conoscenza che la Bibbia così efficacemente e indissolubilmente lega ai concetti di bene e male.
La mia libido (altra declinazione, assieme al piacere, del desiderio), la mia sessualità diversa - che tanto ha pesato proprio negli anni del mio sviluppo, come persona, gravandomi di dolorosi sensi di colpa – sono espressione naturale (per me come per tutti) di un ineludibile bisogno di conoscenza. E la conoscenza, sappiamo, è l’antitesi dell’innocenza.
Si tratta forse del passaggio più catastrofico (in senso etimologico, di rivolgimento radicale di un universo in equilibrio) per ogni persona, quello che ci strappa dalla innocenza (appunto) dell’infanzia alla conoscenza (preferisco questo termine a “coscienza” o “consapevolezza”, perché più pregnante di tutte le implicazioni di perdita e di conquista che sottende) dell’età adulta.
Nel mio caso il fatto di innamorarmi di altre ragazze, anziché essere attratta dai ragazzi come tutte le altre attorno a me, costituiva una aggravante della radicalità di questo processo, e fonte di un dolore violento, lacerante, e tanto più lacerante in quanto (parlo di diversi anni fa) indicibile e insieme irresistibile.

Molti anni sono trascorsi, tuttavia, e a distanza di tempo mi rendo conto come questo dramma non venga mai risolto, per molti di noi: intendo il senso della perdita irrevocabile della nostra innocenza in cambio della potenza e del piacere che – per un breve lampo – la conoscenza ci concede.
E questo conflitto perenne, dentro noi stessi, non tanto tra bene e male, ma tra innocenza e conoscenza, tra purezza e perdizione - e la nostra incapacità di superarlo - è il senso ultimo della nostra condizione umana.

Vi lascio amiche dilette e amici alla lettura, se lo vorrete, di questi versi.
Come sempre, con amore.
M.P.

Innocenza e brama

A lungo – quanto a lungo! – ho vagato

tra innocenza e desiderio,
tra la vitale aura di giovinezza
e la torbida perdizione
della coscienza – e della conoscenza.

Il bene e il male hanno
confini vaghi, corrosi:
la mia ingenuità allora
non era grazia, o merito, o virtù.
Era – ora so – semplice incoscienza.

Eppure, sempre, nel mio piacere
non corrompevo la mia innocenza,
e con essa rimaneva intatta
tutta la mia bellezza: ogni donna
ha in sé quest'incorruttibile gemma.

La passione, che mi ha guidato
sulle vaghe strade della vita,
ora lo so, è bramosia di nulla,
è nostalgia di morte: eppure essa è
il motore primario della vita.

Il desiderio giace con me
nella perdizione tra le sue cosce
divaricate, emana il profumo
incantevole e acuto della femmina
feconda che mi soggiace

docile e ribelle, vinta e rapace.
L'innocenza è tutta in questa
fervida sopraffazione;
il piacere tutto si risolve
nella conoscenza che ci rivela.

La conoscenza cancella l'innocenza,
è il prezzo da pagare
per i nostri occhi rapiti al sogno.
È il prezzo della nostra libertà
ora che ci attende l’infinito mondo. 

Marianna Piani

18 Ottobre 2017

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Mi prese per mano

Amiche care, amici,

A lungo ho indugiato, e a lungo ho lavorato su questi versi, prima di decidermi a pubblicare.
Poiché si tratta, in questi versi, di un momento così importante della mia vita, il momento in cui all’improvviso tutto nella mia esistenza, fino ad allora quieta e disperata, è mutato, marcando un netto, drammatico iato tra un passato che di colpo diveniva storia e memoria, e un futuro ancora tutto da immaginare, ancora inconcepibile.

Un attimo sospeso, forse proprio quello invocato dal Dr. Faust, “All’attimo direi: Sei così bello, fermati!” (Zum Augenblicke dürft ich sagen: / Verweile doch, du bist so schön). Quegli attimi che nella vita possono capitare solo una, due volte. Attimi che, nel momento stesso in cui ci si prova a fermarli, con l’immagine o la parola, svaniscono, sono già ricordo, un nulla. Per questo l’indugio, per questo il grande timore. E per questo il grande lavoro, quasi artigiano, nel tentativo di stemperare l’emozione, sempre nemica dell’espressione, antitetica all’estetica.
Da qui, infine, la sostanziale impossibilità del parlare dell’amore in Poesia, pervicacemente, ostinatamente contraddetta da sempre da ogni poeta - sommo o infimo - del mondo…

Parole che dedico alla mia compagna e sposa, e a tutte e tutti voi che, nonostante le esaltazioni, le delusioni, i dolori, le follie che inevitabilmente ci porta – anzi proprio per questo -, amate l’amore.

M.P.

Mi prese per mano. 

Ma questo fu dopo:

prima avvenne, impercettibile,

un piccolo moto del cuore,
un subbuglio, un capogiro profondo,
forse non inatteso, certo insperato.

Avvenne che nel parlare
di nulla e di tutto, come avviene –
senza apparente intenzione –
la sua mano si posò sulla mia.
Non si ritrasse. La mia nemmeno.

Spietata e fastosa come
una vanessa su un giglio,
indugiò, senza fermare
il lento moto delle ali ansiose;
io non mossi un respiro

per tema di farla fuggire.
Osservai le sue dita,
esili e tenaci, come giunchi
dalla corrente impetuosa
mai vinti. In cima, coralli.

Ne ammirai il colore: rosso scarlatto.
Come i capelli, come le guance
segretamente infuocate di me;
come le labbra, che proprio quel giorno
avrei per la prima volta baciato.

Marianna Piani

15 Ottobre 2017

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L'arma

Amiche care, amici,

consentitemi una riflessione un po' lontana dalla leggerezza cui ho sempre cercato di improntare queste pagine.
In questo spazio che mi sono ritagliato, un po' appartato, sebbene aperto a chiunque abbia voglia di avventurarsi, ho sempre cercato la ricreazione, l'affidarmi al senso della bellezza per ritrovare me stessa, e per comunicare le mie emozioni. Anche le più segrete.
Purtroppo, di fronte al quotidiano disfacimento cui dobbiamo assistere in questo sfortunato periodo, alla progressiva, apparentemente inarrestabile negazione di molti di quei diritti, di quelle conquiste di civiltà, libertà e umanità che pensavamo ormai acquisite, e al rigurgito sempre più rumoroso e tracotante di ideologie, tentazioni, comportamenti che credevamo ormai condannati, giustiziati, sepolti e per sempre rigettati dalla Storia, di fronte a tutto questo devo confessare che faccio sempre più fatica a rifugiarmi nella consuetudine quieta e serena della pratica della scrittura. In particolare della lirica, il mio campo d'azione preferito, per definizione il luogo dell’intimo, del personale, del sentimento e dell’emozione.

Del resto è stato detto che, dopo Auschwitz, non più è possibile la Poesia.
Direi, peggio ancora, se è così, allora dopo la negazione dello stesso Auschwitz, cui ci tocca assistere in questi tristi giorni, che senso può davvero più avere la Poesia?

In realtà la scrittura non è e non può essere un rifugio, o una consolazione. La poesia, poi, se cede alla tentazione del distacco, dell’astrazione formale, del monologo masturbatorio, perde totalmente di significato, perde la sua stessa ragione d’essere.

Di tutto questo mi rendo conto, e questo rappresenta per me oggi un motivo di crisi profonda: sento di potere, anzi di dover lottare, sento che la tentazione di ritirarmi nelle mie angustie, di chiudermi in una biblioteca come in un bunker blindato da muri di carta e di cultura (la stessa cultura che ora viene offesa, negata e dileggiata da un sedicente “nuovo” che pretende di imperare indisturbato) equivarrebbe a una resa. Sarebbe più che una rinuncia, sarebbe una morte anticipata.

In passato abbiamo avuto esempi sommi di artisti e scrittori che hanno saputo incidere profondamente nella realtà, nella lotta, con gli strumenti della loro arte e della loro scrittura. La loro memoria e il loro esempio sono scolpiti nel nostro, nel mio cuore.

Io però non ho questo privilegio, non dispongo di questo dono, sono solo una piccola dilettante, come ho sempre sostenuto – e rivendicato –, e dentro questo limite mi dibatto. Nella angusta prigione del “diletto”, e nella mia impotenza, esplode, lacerante, credetemi, tutta la mia crisi.
Ho sempre scritto – e letto - per necessità, ma si tratta di una necessità personale, privata. La necessità di non smarrirmi nel dolore, nella solitudine, nella follia. Ma la scrittura di uno scrittore, di un poeta degno di tale definizione, deve essere necessaria agli altri, ai lettori, al mondo. Qui sta il confine, ciò che separa il diletto (privato) dal valore (pubblico), dell’arte in generale, e della poesia in special modo, per quanto labile e ardua è nel suo caso la via all’eccellenza.
Ho sempre considerato la Poesia come “strumento di conoscenza”, ma non si dà conoscenza se non si è in grado di affrontare la criticità della propria condizione umana. E allora la tentazione più forte è quella di abbandonare il campo, rinchiudersi nel silenzio, dedicarsi alla lotta solo come conflitto fisico, materiale. Smettere quindi, semplicemente, di scrivere (o dipingere, o comporre).

Tuttavia, nel pieno di questa crisi, anzi, direi proprio per questa crisi, sento, continuo a sentire, con maggiore fatica, con maggiore dolore, ma anche con maggiore impellenza che mai, la necessità di continuare a scrivere.
In fondo, voglio credere, anche questa, prendere la Parola, è una forma di resistenza.

E di certo è una forma di libertà, da esercitare in faccia a qualsiasi regime o tentazione liberticida.

Con amore

M.P.

L'arma

Un pensiero mi tormenta, mentre scrivo:

nulla può, come insinua, anzi grida

quel poeta grande nel suo naufragio

di parole e vita, nulla può nel mondano

mondo, la poesia.

E dunque, per che motivo al mondo

io persisto e ancora scrivo?

In questo mondo in carne e muco e sangue

risorgono spettri infami, digrignano

sentenze che credevamo ormai sepolte

nelle discariche della Storia.

Posso credere che pochi versi

disposti in armonia o dissonanza

possano non dico opporsi

ma anche solo temperare questo male?

Sento l'impellenza d'imbracciare un'arma,

se la frana non si ferma,

ma questa certo non sarà di versi

strofe o canti. Sarà di ferro o pietra.

Dunque, torna il tormento del pensiero

come una spina sottopelle:

perché, comunque sia, disperata,

perdio perché persisto, e ancora scrivo?

Marianna Piani

Febbraio 2018

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