Davanti a un cielo così chiaro

Amiche care, amici,

A volte ci pare così effimera, inutile la poesia, di fronte a tutto ciò che accade nel mondo di orribile e imperdonabile, e spesso purtroppo irrimediabile, definitivo.

Da cent’anni (o forse da sempre) ci si chiede cosa può mai la poesia nella Storia: cosa rimane di essa, dopo le ceneri di Auschwitz, e cosa può oggi, di fronte a chi, tutto attorno a noi, da queste ceneri non ha saputo né voluto apprendere nulla, non ha mai accolto in sé una parvenza umana, credendosi per ciò divino, e non ha mai creduto in un riscatto, o, peggio, continua ancora nutrire il vomito dell’odio, negando così tutto ciò che di lui lo potrebbe far diverso dalla bestia?

È vero, che senso ha più la poesia, dopo questo secolo di storia che pare non avere insegnato nulla a tanti, a troppi, se non il falso mito, che la forza, e l’atrocità che ne deriva, infine sia vincente?

Eppure la poesia tuttora c’è, nel mondo, ed è irrinunciabile, insostituibile. È fiorita perfino tra i reticolati, di fronte alle bocche dei forni crematori, e ora forse, nel deserto effimero e desolato delle reti, è divenuta ancora più essenziale.

Al pianto del poeta rispondo che senza le sue parole, senza i suoi versi tracciati a sangue, e senza il suo pianto, la vita umana, quella di tutti noi, sarebbe semplicemente inaccettabile. Intollerabile. Inconcepibile. Incomprensibile.

La poesia infine è tutto ciò che di innocente ci rimane.

Con amore
M.P.

Davanti a un cielo così chiaro,

e luminoso e prossimo che pare

di affondare le braccia nelle nubi

come in una schiuma irreale

al solo alzarle, resto immobile

mentre rammento della mia innocenza

chiara e tormentata anch’essa,

effimera come un pensiero all’alba.

. . . .

Risalii dunque l’altura che dava

lungo sguardo al vallone, e sullo sfondo

riposava del lungo giorno il lago

con un suo nitido baluginìo 

al cielo denso e intento del tramonto.

Fu qui che mi raggiunse, silenzioso

come un alito di vento, il poeta,

sostò a lungo sopra il bastione spoglio

prima di pronunciare una parola,

un pensiero solo dopo cent’anni di silenzio: 

«Che sarà di noi ora, soffocati

dall’odio, dal risentimento torvo,

che faremo se ci ridesteremo

e ci ritroveremo, troppo tardi,

incapaci di riscattare una vita intera?»

Io guardai in basso, sotto i miei piedi,

nel precipizio, tra i tronchi frantumati

degli abeti e dei castagni, pensando

che sarebbe una morte assai insincera

finire a fracassarsi in quella anarchica purezza.

Guardai lui, l’esteta, il limpido maestro

di parole, l’autore del “esser saggio”,

il cinico romantico che aveva

insegnato al mondo la ragione vera

del distacco: e vidi che piangeva.

Marianna Piani

Kilkenny, Febbraio 2019

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