Freddo il mattino

Amiche care, amici,

un consueto mattino di lavoro, all'inizio della giornata, quando tutti si affrettano, spesso ancora divorati dal sonno, e la città ha il suo quotidiano risveglio: Fatto di rumori, di suoni, di movimenti, di persone, e in un paesaggio urbano che tutto avvolge in una bruma stanca.
Quante volte ho vissuto questi momenti, quante volte li ho osservati, percepiti, assimilati.
Per un paio d'anni mi sono trovata a fare l'impiegata, in un ufficio, che svolgeva non so bene che tipo di mansioni per clienti che non avrei mai visto di persona. Erano solo numeri e cifre su moduli e report che io avevo l'incarico, grazie alla mia facilità di scrittura e alla mia abilità di dattilografa, di sviluppare e di redarre in una forma leggibile, spesso anche in altre lingue.
Ogni santo giorno, alla medesima ora, percorrevo lo stesso itinerario per raggiungere l'ufficio, e dunque questa che descrivo in questa composizione "urbana" è stata parte della mia vita. Ora il lavoro è molto diverso, non ho orari così regolari e rigidi, anzi potrei dire che non ho orari del tutto.
Ma anche così, mi sveglio all'alba tutte le mattina, e ascolto il respiro della città che si sta destando. Ricordo con vivezza: venendo dalla provincia, i primi tempi in cui risiedevo a Milano questo respiro, questo rombo cupo che pian piano montava dal silenzio della notte mi impressionava, mi agghiacciava. Mi pareva qualcosa di minaccioso, come un rantolo, l'annuncio non di un risveglio della vita, ma dell'avvio ineluttabile di una immensa, fredda, inumana macchina.

Condivido con voi, amiche dilette e amici, questi pensieri, come sempre, con amore.

M.P.




Freddo il mattino


Freddo sa essere il mattino, prima dell'alba,
prima che una umanità dolente risorga
tutta votata al destino d'una nuova croce,
gelido l'affanno della città che si torce
in una ipnosi ancora priva di voce,
greve come il sonno d'un morto.

Gelido il fiato del tempo che ci respira addosso
la brezza che spinge dai tunnel dei sottopassi,
e malato sembra il rombo dei primi autotreni
che si riversano sulla tangenziale, uno
in coda all'altro come vermi in processione,
rauchi i loro fari violetti puntati a ferire la nebbia.

E rauca, grigia, la voce di questi muri
che stringono d'assedio le pallide strade,
le imposte, serrate, come lapidi sui cuori
dei residenti, perduti nelle loro stanze
senza sogni, né incubi, o miraggi, o speranze.
Costoro, che presto si muteranno in passanti

dal volto dilavato di pioggia, oppure
offuscato da un sole che è un venefico fiore
cresciuto su un'orizzonte giallo-ambrato,
tra i silos in fatiscenza e le officine dismesse
d'una civiltà in rapido annichilimento:
costoro hanno l'impudenza di vivere ancora?

A breve, io sarò tra quei gladiatori a lottare
in un'arena priva di qualunque parvenza
d'umano, ferraglia senza alcuna speranza,
che mi assedia, mi assale puntando i fanali
come occhi di serpi, mi sospinge e respinge
per conquistare un metro di asfalto e arrivare.

Arrivare ora, non tardare, arrivare prima d'un altro:
ma dove, arrivare, e a quale obbiettivo?
Dio mio, e perché mai farlo? Perché invece
non fuggire, sfuggire all'abbraccio mortale
delle folli vie centrali, gettarsi decisa
oltre le nebbie dei canali all'idroscalo?

Ebbene, presto si arrovescerà il giorno
sui viali e le piazze, e spegnerà i lampioni,
e coglierà tutti a metà del loro viaggiare
consci ormai che la meta non sarà mai raggiunta,
e più lente ancora sfumeranno le ore nel nulla
fino a sera, quando - rassegnati alla disfatta -

sprofonderemo tutti nei nostri stremati ritorni.


Marianna Piani
Milano, 10 Settembre 2014