Giustificare Sylvia

Amiche care, amici,

come oggi, undici Febbraio del 1963, un lunedì, alle 4 e 30 di una fredda alba inglese, nella cucina di casa, a pochi passi dai suoi bambini che dormivano presumibilmente sereni nell'altra stanza, si toglieva la vita uno dei fari della poesia mondiale, quella Sylvia Plath che aveva già allora prodotto capolavori assoluti, sebbene ancora giovanissima, e che ora con un atto inconcepibile e imperdonabile, ci privava, noi suoi "figli" di spirito e parola, di una delle voci più alte e chiare al mondo della bellezza, della speranza - e della innocenza.

Sì, in quegli anni gli americani, e con loro tutto il nostro mondo, perdevano per sempre la loro innocenza, con una sequenza di morti premature e inconciliabili, iconiche e drammatiche, come Ernest Hemingway (1961), Marilyn Monroe (1962), John Kennedy (1963), Martin Luher King (1968), Annie Sexton (1974) e, tra loro, prima di loro, con loro, in certo senso più di loro, Sylvia Plath.
Forse era la crisi del millennio che stava emettendo i suoi primi gridi d'allarme, quella crisi che si sarebbe compiuta definitivamente con lo spettacolare, simbolicamente "hollywoodiano" collasso delle torri di Manhattan e i suoi duemila morti per nulla.

Noi, figlie e figli di quella mente acuta e sensibilissima, ormai sappiamo con chiarezza di vivere in una Civiltà morente, se non morta, finita, e anche per questo non riusciamo ad accettare razionalmente quella decisione così egoista, solitaria, disperata, anzi, non riusciamo proprio a perdonare lei, per averci abbandonati così, nudi e indifesi, lasciando dietro a sé una tale testimonianza d'amore; e proprio per questo proviamo un così straziante rimpianto dell'amore e del conforto che avrebbe ancora potuto donarci.
Noi, con lei accanto, avremmo forse potuto vivere con qualche speranza ancora nel nostro sguardo. Senza lei, siamo più soli e nient'altro.

11 Febbraio 2015
M.P.

Sylvia with Frieda and Nick (about 1962)

"Even amidst fierce flames the golden lotus can be planted"

Giustificare Sylvia


I

Non avrei mai perdonato mia madre
se m'avesse fatto ciò che lei fece
ai suoi bambini, l'avrei forse odiata
per l'eterno del suo negato affetto.

Se in un mattino freddo, nel mio sonno
avesse così immolato la grazia
della sua mente, la sua luminosa
bellezza nella cavità buia d'un forno.

Se dopo aver lottato a lungo, fiera,
contro il tormento dell'anima avesse
scelto una fine così priva di gioia.

Se non avesse avuto un cuore così immenso,
e il dono d'incidere fiammanti pensieri
sul muro dell'anima di ogni gente,

l'avrei compresa, forse, e avrei pianto,
come si piange d'amore la morte
di una madre invano adorata.


II

Ma poiché ella fu un Angelo Annunziante,
e la sua voce il fraseggio di un organo
divino, poiché ebbe da un Dio tale bellezza
e cuore e mente, mai potrò perdonarla!

Per tutto quanto di vivo e folle e audace
che con quel gesto ci negò per sempre.
Per l'incommensurabile bene
che trascinò nel naufragio, e perse per sempre.

Verticale è la via all'abisso agognato,
verticale l'ascesa che ella seppe affrontare,
verticale la scala del suo perdersi in cielo.

Verticale l'orgoglio di fronte al giudizio,
verticale l'algido picco della bellezza,
verticale l'estasi ultima della sua ricerca

del senso finale del nostro intimo male.



Marianna Piani
A Sylvia Plath
Milano, 6 Agosto 2014 - 11 Febbraio 2015
Riscritta 11 Febbraio 2019



         "... It is more natural to me, lying down.
          Then the sky and I are in open conversation,
          And I shall be useful when I lie down finally:
          The trees may touch me for once,
and the flowers have time for me."

          (Sylvia Plath - "I'm Vertical") 

Qui una piccola antologia di Sylvia Plath, testo e traduzione.