Senza interesse alcuno

Amiche care, amici,
Questa è una di quelle mie "istantanee" di pensiero, che a volte sento di dover mettere sulla carta, come immagini fermate nel loro scorrere da un otturatore fotografico, che le fissa nella emulsione sensibile della memoria.
A volte mi viene da pensare che la Poesia stessa possa essere immaginata metaforicamente come un otturatore fotografico, regolato di volta in volta in modo da fissare la luce, poca o tanta, di una scena, oppure il suo movimento, lo scorrere stesso del tempo.
E come in una fotografia, direi in bianco e nero, in modo da esaltare i toni delle luci e delle ombre, raffigura una scena reale, salvo elaborarla e darle senso per il solo fatto di averla fermata in quel preciso istante, da quel preciso punto di vista. Tanto è vero che i primi appunti di questa composizione li ho "buttati giù" proprio mentre sedevo a un tavolino di un bar, simile a quello qui descritto, per concedermi un aperitivino solitario, e per tirare il fiato dopo un pomeriggio trascorso in centro, tra boutique e librerie. Poi l'ho completata e perfezionata un paio di giorni più tardi.

Non lo faccio più così spesso come un tempo, di solito ora mi basta imprimere nella memoria il mio pensiero e poi lavorarci sopra con calma appena sono tranquilla con me stessa, magari a sera, o alla notte; ma quando invece mi capita di farlo è per rispondere a una urgenza forte, oppure per non rischiare di perdere un concetto troppo complesso per poter essere conservato in memoria senza rischio di perderne la completezza.
Bene, in questo caso è stato il mio senso di solitudine - il tavolino di un bar, con un solo bicchiere al centro, è l'epitome della solitudine - a rendermene urgente l'espressione.
La condivido con voi, amiche dilette e amici, come sempre, con amore.

M.P.




Senza interesse alcuno


Sono - sola -
senza interesse alcuno
seduta al tavolino
piccolino e tondo
del bar che ben conosco
centellinando un aperitivo
non importa quale
purché mi dia modo
di sostare per qualche istante
dalla corsa senza fiato
di queste giornate
scriteriate.
Tutto è usuale intorno.

Una donna sola, suscita
curiosità, fa sorgere
domande, indiscrete
in buona parte, o anche
abbastanza screanzate,
ma in fondo, dite,
chi mai è proprio solo?
Accanto a me
due altre donne brune
discutono tra loro, animate,
le belle gambe accavallate
tra sedia e tavolino,
con nonchalance,
e un qualche chiaro intento
di seduzione.

Poco più in là una coppia
consuma un qualcosa
guardandosi negli occhi,
mentre il cameriere, assorto,
appoggiato al suo bancone
disegna circoli con un piede
in attesa forse d'un nuovo arrivo,
o forse, di Signora Morte,
che s'attarda chissà dove.
Io mi ritrovo, colà, guardando
il mondo che corre intorno,
come fossi d'un altro mondo,
per qualche istante,
e con nonchalance accavallo
anch'io le gambe tra sedia
e tavolino, forse anch'io
con un segreto intento
di seduzione.

Sulla via passa il mondo,
come di consueto indaffarato,
innervosito, annichilito
in una ricerca senza posa
d'un motivo, d'un senso
qual esso sia
al proprio insano movimento,
io da parte mia rimango ora
come una frase chiusa
tra due parentesi ricurve
sulla stessa, fissa
a fissare la browniana agitazione
delle bollicine nel mio Crodino:
l'Universo intero è per me ora
in quel bicchiere rosso vino.
Trasparente. Un po' agghiacciante.

Non far niente, e per qualche istante,
vagare nel vuoto
di un pensiero indifferente,
sentirmi addosso
il mio corpo di ragazza
pronta a concedere sé stessa,
carnalmente, ora, adesso,,
così come si fa cogliere la rosa
rossa dalla mano della sposa.
Se vi fosse solo attorno
qualcheduno che mi prendesse
come sono, qui e ora.
Ma sto quieta.
Ansiosa, eccitata, eppure quieta,
in questo meriggiare urbano
autunnale assorto, senza vento,
mentre sento il ferro freddo
della gamba del tavolino
sul ginocchio che vi s'appoggia
senza intenzione.

É un momento
che si prolunga indefinitamente,
tutto è immoto,
come in un fotogramma fisso
ritagliato dal continuum della vita.
Le bollicine, anch'esse
han cessato d'affannarsi
a correre a morire in superficie.
Vorrei tanto
cessare anch'io di risalire
senza posa con affanno
verso un fine che è un inganno,
rimanere immota, indefinitamente,
donna sola, quale sono, le gambe
elegantemente accavallate,
in quel baretto che conosco
in fondo al viale.
Che importa in fondo
se tutto il resto è uguale?


Marianna Piani
Nebbiuno, 2 Novembre 2014