Mi manca:

Amiche care, amici,

ciò che mi manca, nel mio esilio – pur felice –, ciò che rimane del meglio della mia vita passata, una volta che il tempo e la distanza hanno eroso, consumato, cancellato ciò che di doloroso vi si era inesorabilmente, progressivamente depositato.
La memoria è ciò che rende significativa la nostra vita.
La memoria del dolore è ciò che ci rende umani.
La memoria di ciò che di buono e bello ci è stato donato è ciò che ci dà la forza di continuare a vivere ancora.
Rimangono paesaggi, persone amate, sensazioni intime e intense.
Rimane, soprattutto, la bellezza.

(Qui, in questi versi, ricordi di paesaggi di collina veneta, che forse non rivedrò mai più)

Con amore

M.P.






Mi manca:

il sospiro dei campi;
il profumo del prato già sfalciato
che muore lento lento sotto il sole;
il rigoglio precoce della valle
e l’affanno della ragazza bruna
che in tutta gioia, con la sua perversa
destrezza, balza dalla bicicletta
con uno strillo, a salutare
l'amica cara – son io – inondandola
di baci e del suo ardore (respira
candido come neve il seno
sotto la camicetta, un filo di fieno
le si insinua sotto la seta,
tra i garbugli del pizzo: come un vezzo
su quella pelle che vuole godere,
senza nulla voler sapere
del bene – o del male.)

Mi manca il brusio della brezza
tra i rami ancora spogli, magri
come spettri dell’inverno, incantati;
il vociare di uccelli – abbacinati;
le api sull’arnia, brulicanti,
che discorrono indaffarate;
il silenzio cupo della foresta
che si fa saggia, antica e greve
nel gelido ricordo della neve;

Manca la sua presenza,
più di ogni cosa al mondo, ora;
mi manca il suo profumo
di fieno e di gramigna;
il suo respiro, affannato,
nel dirmi tra carezze
quanto m'ha amato, e m’ama,
e m’amerà per sempre;
sono una donna io, dunque:

io amo senza tregua!


Marianna Piani
Milano, Aprile 2018



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