Sette ore di volo

Amiche dilette, amici,

partivo allora per un viaggio, di lavoro.
L'occupazione che ho adesso, dopo un anno abbondante di gravi difficoltà, accentuate anche dal mio stato di salute non proprio brillante, mi porta a spostarmi relativamente spesso, anche per destinazioni, come nel caso che è l'ispirazione delle righe che seguono, piuttosto lontane.
In generale adoro viaggiare, chi mi conosce appena un po' lo sa. Non amo però viaggiare in aereo, il volo lo considero quasi una sfida dell'orgoglio - o tracotanza - umana alla natura, e comunque si tratta a mio avviso di uno dei più disagevoli modi di spostarsi. Non è solo una questione di fobia nei confronti dell'idea del volo in sé. Anzi, devo dire che quella è l'ultima delle mie preoccupazioni.
No, sono le attese, le situazioni di costrizione alla libertà cui occorre sottoporsi spontaneamente per poter accedere a questo privilegio, i controlli e i controcontrolli, i sedili angusti (anche per me che sono piccolina) e scomodi, il vicino della poltrona davanti che inclina lo schienale fino addosso alla tua faccia, quello del sedile al lato che non trova di meglio da fare che importunarti, tanto non puoi allontanarti, le ore e ore che non passano mai, l'attendere la fila per il bagno, che poi è un loculo cimiteriale, appena sufficiente per respirare, pesantemente promiscuo.
E potrei continuare. Eppure, come dicevo, il concetto del "viaggio" per me, nella mia vita, è essenziale, e costituisce certamente una grande metafora, aperta alle nostre riflessioni e, ciò che più conta, alla nostra immaginazione. Il viaggio è cambiamento ed è immaginazione, per questo è sempre comunque produttivo.

Eccomi dunque qui, su una scomoda panchina nella sala turistica dell'aeroporto, in attesa del mio volo, peraltro puntuale, per fortuna. Scrivere, è un modo per riempire un tempo "istituzionalmente" vuoto, un momento di sospensione tra l'immobilità, la conservazione, e il movimento, la mutazione, e per fissare questo momento non solo nello spazio, ma anche nel tempo…

Condivido con voi, amiche care e amici fedeli, come di consueto, con amore.

M.P.



Sette ore di volo


Nessuno è più solo, con sé stesso,
di chi parte in volo.
Rarefatta è l'atmosfera oltre il vetro spesso,
e il sole, imperioso, non è più il buon sole noto,
compagno dolce - o vivido - della terra:
il sole è un astro ora, il suo sguardo
acceca, puntiforme, assoluto,
sfolgorando sulla sciabola d'acciaio
dell'ala tesa a tagliare il gelo
e le nubi che si fondono
in nevai sterminati.
Sessantacinque gradi sotto zero
quarantamila piedi
di spaventoso vuoto
quattromila miglia di distanza
da ogni nuova accogliente terra.

Il pensiero si spaura, si ritrae
stupefatto, sconfitto da ciò che in questo
v'è d'inumano e vi è d'astratto.
Nessuno al mondo è più solo
d'un passeggero in volo.
Il destino è appeso alla corrente
impalpabile che lo sostiene in vita -
in questo non difforme
da ogni altra forma di esistenza.
Ogni vita è un'ala sfolgorante
che ci sostiene sopra il mondo.
Ogni volo è immaginazione,
ogni partenza è sogno,
ogni viaggio è ispirazione,
ogni ritorno infine
una sconfitta.


Marianna Piani
Malpensa, Marzo 2014