Libri del Mondo

Amiche care, amici, buona serata di mezza estate.

Non sarete moltissimi credo a seguire queste mie righe, affaccendati giustamente in altre divagazioni più adatte alla stagione, ma io rimango con voi, anche perché so che forse, se anche non visiterete queste pagine oggi, potreste sempre farlo un domani.
Approfitto dunque del clima rilassato e festivo per riprendere uno dei miei temi preferiti, che per me come sapete rappresenta quasi un'ossessione: il Libro.
Sapete anche che io intendo il Libro in pari modo e indissolubilmente come concetto, come pensiero, come contenuto e come oggetto.
Il libro, come ogni Opera, ad esempio un dipinto o una scultura, è un veicolo di idee e di pensiero, ma nulla sarebbe se se ne privasse il corpo della sua concreta, duratura, compatta fisicità.
Permettetemi una breve divagazione: al Louvre, tra le mille emozioni che si sono impresse di quella visita, mi sono trovata faccia a faccia con quel capolavoro di sensualità scatenata che è l'Amore e Psiche di Antonio Canova. Quante foto, riproduzioni, immagini, dettagli avevo visto di quell'opera, prima di allora. Mi accostavo a essa certo non come di fronte a qualcosa che non conoscevo, di cui non sapevo nulla, che scoprivo per la prima volta. Eppure averlo all'improvviso lì, davanti a me, con tutti i suoi trecento chili di marmo lucente come ghiaccio, potergli girare attorno, sapere che avrei potuto allungare una mano e accarezzarlo (per farmi subito cacciare a pedate dalla sala) fu veramente un'emozione indicibile e indimenticabile.
Ebbene, immaginate solo per un istante se per un cataclisma, una bomba, un attentato, questo agglomerato di pietra sublimemente modellato, infuso di vita, venisse polverizzato, e tornasse a divenire materia informe, minerale inanimato, ghiaia su un selciato.
Che ce ne faremmo allora delle immagini, delle riproduzioni, che pur ci rimarrebbero? Non sentiremmo forse di aver perduto gran parte dell'essenza dell'opera e dell'Umanità dell'Artista? Non piangeremmo forse una perdita gravissima ed irrimediabile? Come potremmo accontentarci di effimere immagini registrate in un computer, ad esempio, sia pure in quantità infinita? Nessuna di esse potrebbe mai riprodurre il peso, la pietrificata solidità portata dalle mani di un uomo a riprodurre la vita.

Certo, amiche mie e amici, la metafora è ardita ed estrema, volutamente provocatoria, ma non è poi così lontana dalla realtà, purtroppo: cosa faremmo se di un libro alla fine non rimanesse che la sua traccia nelle cartucce di memoria di un Kindle (o mille, un milione di Kindle)? Cosa faremmo se le biblioteche e le librerie si spogliassero del loro contenuto, divenissero empori di prêt-à-porter e i libri rimanessero raggiungibili soltanto dalle teche virtuali di Amazon? E i libri nuovi, le nuove pubblicazioni? Già ora accade che molti libri vengano pubblicati soltanto in digitale. Ebbene, va bene, è l'evoluzione dite, ma occorre sappiate bene che quelli non sono e non saranno mai libri. Solo volatile memoria. E che coloro che si illudono di poter essere definiti scrittori, in realtà non lo sono!

Si tratta di una catastrofe possibile, purtroppo, a cui occorre resistere con tutte le forze possibili e disponibili, e io continuerò a fare tutto ciò che è in mio potere per lottare su questo argomento.
A cominciare dal BANDIRE dal mio ambiente vitale ogni traccia di Kindle, e-Book e similari. E a continuare a fare militante contro-informazione sull'argomento, e a scongiurare tutti coloro che posso raggiungere a fare altrettanto. Non servirà forse a nulla, ma almeno non starò inerte a guardare la morte per asfissia di un millenario strumento di cultura.

Per voi, amiche dilette e amici cari, perdonatemi la veemenza, ma anche questo, sapete, è amore.

M.P.

Antonio Canova, Amore e Psiche - 1793

Libri del Mondo


Il mondo stesso, interamente, è il Libro.
Il libro delle stagioni, il libro delle genti,
il libro degli amanti, Scritture Sacre Rivelate
dei pensieri e dei rimpianti, pagine di vetro
e pagine di vento, pagine di carne, sfogliate
da dita febbrili di passioni e di speranze.

Il libro è il mondo delle magioni
in cui albergarono stremati i nostri cuori,
rinvigoriti nelle loro albe opache,
e nelle infinite sere rasserenate,
in viaggio nelle contrade delle menti,
perduti tra i popoli e le stagioni.

Le sterminate biblioteche della Storia
custodiscono crimini e martìri,
ogni singolo foglio di carta o pergamena
è l'impalpabile diaframma tra la Verità e il Sogno,
tra la menzogna e l'Innocenza, tra la Fede
e il sortilegio, tra l'Incanto e la dannazione.

Noi siamo le Armate della Libera Ragione,
leviamo i nostri scudi in brossura e il dubbio
sia nostra spada, e affondiamo le alabarde
avide di sapere di come scorre il sangue,
avanzando incontro all'orde cieche e morte
della certezza e della negazione.

Libri del Mondo, siatemi fedeli, così com'io
ssarò fedele a voi, senza limite di tempo, così come
senza limite nel tempo custodite la memoria
dell'affabulazione dell'Uomo attorno all'Uomo,
e dell'Uomo alle sue terre, ai mari infiniti
e ai confini violati dalla Conoscenza.


Marianna Piani
Milano, 25 Marzo 2014