Lei fu donna

Amiche care, amici,

ritorno al mio amato stile "racconto", concedetemelo.
Io ritengo che la narratività sia connaturata nella scrittura, sia essa Poesia o Prosa, o perfino Cronaca. Direi che la scrittura è fondamentalmente canto (suono, musica, ritmo) e narrazione (raffigurazione, dialogo, azione), e questo per me vale qualunque sia l'ambito in cui la scrittura si esprime, che sia poetico o meno.
Personalmente, nello scrivere adoro narrare, così come adoro ritrarre e raffigurare. Le parole, prese in sé, al di là della loro funzione primaria, come meri segni, così come potrebbero essere le tinte e i colori per un pittore informale, sinceramente non mi soddisfano. Voglio dire che non soddisfano i motivi per cui io, personalmente, intrattengo rapporti con la scrittura. Posso magari, in alcuni casi, apprezzare il loro uso in composizioni scritte da altri, anche grandi Autori, e questo per motivi vari, non ultimo la spontanea fascinazione e vertigine che dà invariabilmente l'incontro con qualcosa di totalmente diverso e lontano dalla propria sensibilità. Per me tuttavia parola e significato rimangono inscindibili, e l'armonia e il contrappunto dei significati - strutturati in frasi e discorso - inevitabilmente edificano l'edificio della narrazione. Come l'accatastare con un certo ordine mattoni e cemento "fabbrica" un edificio. In seguito si può dire se tale edificio ha valore architettonico oppure se si tratta di un puro oggetto strumentale, ma questo è tutt'altro discorso.
Ciò che vorrei dire piuttosto è che io, avendo scelto come strumento di espressione primo quello poetico (anche se forse si potrebbe dire il contrario: è il comporre poetico che ha "scelto" me), non rinuncio al valore per me fondante della scrittura, di ogni scrittura, vale a dire la comunicazione.
Del comporre poetico ho assunto le strutture, la prosodia, le regole, i sintagmi, anche - immagino - qualche vizio e automatismo (che cerco di combattere), ma senza impormi in alcun modo gabbie o formalismi che possano sopravanzare quello che per me rimane il valore primario del gesto comunicativo.

Tutta questa premessa per "presentare" una piccola composizione in cui, proprio per "tenere sotto controllo" la maggiore valenza narrativa e biografica (non necessariamente auto-biografica) del testo, mi sono imposta una "struttura" più chiusa e controllata, pur rimanendo di fatto nell'ambito del "verso libero". Ho racchiuso il flusso narrativo in "cellule" strofiche regolari, di nove versi più una chiusa, con una numerazione che ha la funzione di "staccare" - anziché legare - il racconto, e poi di riordinarlo in una sequenza.
In pratica, ho voluto provare a recidere il filo che teneva insieme le perle, per fare in modo che si potessero considerare come singoli oggetti chiusi in sé, con il loro valore individuale, e non come componenti di una collana. La numerazione fa da traccia, come le bandierine su un sentiero, per mantenere una unità, una coerenza, al percorso.
Il sentiero seguito è quello di una mutazione, drammatica e commovente, quella che ciascuna di noi ha incontrato nella vita al momento di compiere il giro di boa che ci avrebbe lanciate verso il mare aperto del nostro realizzarci donne.
Le "stanze" sono altrettante tappe aperte e insieme chiuse in sé stesse, come corolle di una rosa che sboccia, di questo percorso, nella sua dolorosa naturalità.

Vorrei condividere con voi, amiche dilette e amici, questi pensieri, e il canto che ne ho ricavato, come sempre, con amore.

M.P.



Lei fu donna


 
1

La ragazza si fece donna quell'estate,
prima che il mare concedesse le prime piogge
alle aride colline assetate, e alle rogge.
In lei fiorì quel corpo florido che vide un giorno
apparire riflesso sulle onde, all'improvviso,
e a un primo sguardo non le parve essere suo.
Fu il gesto del ragazzo che l'aveva rubata
e forse amata una notte sola - senza badare -
a farla sbocciare come un papavero nel grano?
Fu quella sua mano?

 
2

Fu più dolore e pianto che abbandono, eppure
fu possesso d'una bellezza pura, quella mano dura,
quei capelli mori, quei corti ricci, quelle labbra calde.
Lei aveva gridato? Non l'avrebbe mai saputo, da allora.
Lui le fu accanto per breve tempo sulla battigia
con il suo volto infiammato e così bello.
Fu desiderio, il suo, espresso nello slancio
del primo bacio che infranse la barriera
dell'innocenza, come di schianto. Non ebbe
alcun rimpianto.

 
3

Sentì - accecata - le sue mani vaste cercarle il seno
e la fiammata del piacere devastarle i fianchi
tanto simile al dolore da lasciarla esangue.
Lui fu gentile, la sua premura la coprì di fiori
e di dolcissimi tepori, e la vinsero i suoi occhi onesti
di ragazzo, e i suoi denti lucenti, come ghiaccio.
Si sentì per un istante, oh, solo per un istante,
consumata all'interno, come da un avida larva
che le risucchiasse i visceri con smania - e poi
forse svenne.

 
4

La luce l'abbagliava e la feriva, quando si riprese,
e le tempie pulsavano pazze, mentre il ragazzo,
ancora ardente come un tizzone la inondava di fuoco.
Non seppe più nulla, a lungo, di sé, mentre sentiva
il proprio corpo come allo stremo, alla deriva.
Presto il ragazzo, senza dir nulla, si alzò in piedi.
Ancora nudo, lo vide, per l'ultima volta, e notò ora solo
le larghe spalle, e il bel tronco glabro come un marmo,
e solo allora sentì il suo piacere risalire dal fondo.
Da un abisso profondo.

 
5

È già inverno, ora, i cieli di porcellana e il mare
scolpito in liquido cristallo, sono solo memoria
e paiono mai più ripetibili, mai più recuperabili.
Il bel ragazzo si allontanò in fretta, senza mutar rotta,
come una goletta a vele spiegate verso il suo futuro,
forse radioso, forse cupo, ma a lei estraneo, per sempre.
Lei fu più sola, da allora, e nulla le parve mutare, anche se
tutto mutò, e ora scorgeva sulla lastra della finestra
una bella figura di donna, dai larghi fianchi e turbini
di capelli sulle spalle bianche.

 
6

La mutazione avvenne, e fu perpetua: negli occhi
scuri come pece, una luce mai prima veduta si accese
di consapevolezza viva, e le mani lunghe, da femmina adulta
curate di smalto, aperte davanti al viso, sostarono a lungo
per meraviglia.


Marianna Piani
23 Gennaio 2014