Sotto l'arco scorre

Amiche care, amici

la mia mente è un groppo inestricabile di correnti divergenti contrastanti, un vortice di acque torbide e ribollenti, dove invano chiunque potrebbe mai tentare di imporre un ordine, un senso, anche soltanto un'ombra di consistenza.
A volte sono tentata di lasciarmi andare, e perdermi definitivamente in questa corrente. E infatti più volte l'ho tentato, e ho sempre trovato infine la mano di qualcuno che mi ripescava, all'ultimo istante. Oggi sono abbastanza serena, perciò dirò: "per fortuna".
Non so, e mai saprò o capirò perché perdio c'è questo misterioso inviluppo, dentro di me, e posso dire di non averlo mai saputo né voluto accettare. Non vi è nulla di romantico, di estetico in tutto questo, credetemi, soltanto un'anima che si contorce e dibatte, le veglie sconfinate in notti che non finiscono mai, e vomiti solitari nella tazza del water, e tanta voglia di farla finita, e poi invece trovare la forza e la volontà di ricominciare, magari passando sopra il dolore e il suo gusto acre un velo di rossetto, profumato e acceso, per uscire a sorridere al mondo, che ignora, incolpevole, e in fondo indifferente.
La salvezza sta nel pensarsi vive. Per me è questo il mio modo per riscattarmi: la salvezza sta nella futilità del gioco, della seduzione, e nel bisogno di dirsi, di rivelarsi. Non di esibirsi, non c'è alcuna volontà di esibizione in me, sono anzi, come sapete, molto appartata. Ma ho una sete infinita di autenticità. E un infinito bisogno di sentirmi amata. Infine, la salvezza, sapete, per me sta nella Bellezza.
Per questo io ricerco, immagino, ricreo. Sopra il mio corpo, nella mia scrittura. Il corpo e la scrittura sono per me un'unica esperienza ed espressione vitale, necessarie ed irrinunciabili. Nulla avrebbe senso, se dipendesse dalla mia mente soltanto.

Condivido queste riflessioni con voi, amiche dilette e amici. Con tanta fiducia.
E con amore.

M.P.




Sotto l'arco scorre


Verrò presto, sopra l'arcata del ponte
ad attendere che giunga anche per me
la marea insorgente, larga e solenne.

Osservo sotto me le acque scorrere lente,
senza fretta, senza alcun inganno o artificio,
avvolgere i pilastri di pietra, con moto denso,

sensuale, seducente, e torcersi e stirarsi
come torpide provocanti sirene, brune di pelle,
e biondi di schiuma i lunghi disciolti capelli.

Nulla frena la danza dell'acqua, così procace,
gonfia delle piogge d'inverno, e nulla ne è risparmiato:
un arbusto strappato alla riva è perduto per sempre.

Lo osservo, l'arboscello, sotto me vorticare
in un mulinello tra un pilastro e una roccia
come un disalberato vascello travolto nel Maelström.

Il destino è così, senza senso, quel gorgo cieco
possente trascina non solo chi non confida
o chi non rinuncia o chi rassegnato si perde.

L'arbusto vi annega così come un ceppo di quercia;
ma forse riemergerà dieci miglia più a valle:
colà dove troverà la mano d'un bimbo a salvarlo

per gioco: ogni speranza si affida a un gioco innocente,
ogni tenace illusione di riscatto, o di salvezza;
ed è un gioco così ogni Poema, e ogni atto di Fede.

La mia Fede, lei, mai scossa, osserva le acque
sotto di me ribollire e intorbidire, come i pensieri
ribollono torbidi e inquieti nell'alveo della mia mente.

Ho Fede nella promessa che fece una stella
quando vide che nacqui, e mi diede lo strano dono
di poter esprimere il dolore per tramite dell'armonia.

Chiudo gli occhi, e mi lascio cullare dal canto
della corrente, canone dolce lento e solenne
affluente - sotto l'arco del ponte della mia mente.


Marianna Piani
Milano, 6 Gennaio 2014