Il Tempo e lo Specchio V

Amiche care, amici

Crescere. È la missione - la più grave - che tutti noi abbiamo assunto nel momento in cui siamo nati. Crescere non solo fisicamente, ma intellettualmente, spiritualmente, sessualmente, di saggezza e conoscenza.
Nell'infanzia il crescere era un'avventura, nella giovinezza è stato un anelito, giunta infine la maturità, è divenuto un impegno, non sempre del tutto grato.
Io ho vissuto, devo dire, un'infanzia pienamente felice. Non ricordo nulla di allora che non fosse caro e bello. Certo, ero una bimba molto caparbia e ribelle, e avevo un talento tutto speciale per mettermi nei pasticci. E, sì, ho avuto i miei pianti e le mie paure, e ho dovuto subire aspre e dolorose sgridate da parte di papà - sempre temperate dall'intervento di mamma, che gli non consentiva mai di "esagerare" con la severità con noi due sorelle.
Tuttavia, anche quei momenti "critici" mi sono rimasti nella memoria come parte di un sogno dolce e rassicurante.
Noi, mia sorella ed io, pensavamo che nulla, proprio nulla di brutto avrebbe mai potuto sfiorarci.
Ahimè, come sbagliavamo!

La nostra crescita avvenne così, in modo catastrofico e improvviso. Ci trovammo sole. E da allora iniziò la faticosa ascesa, che a volte moralmente a me è parsa piuttosto una discesa, un precipizio da traversare, da cui salvarsi.
Ma comunque fosse andato, anche se la durezza della vita non avesse gettato sulla bilancia la sua pesante spada, comunque la donna che in noi premeva per travolgere la bambina si sarebbe fatta strada, ineluttabilmente.
Il momento in cui la bimba vede, spera di vedere, e teme di vedere allo specchio dentro di sé la donna, in realtà non esiste. È un processo, continuo, inarrestabile e nello stesso tempo sempre sospeso nel tempo. Io, adulta, ancora provo lo stesso incanto, lo stesso stupore, e lo stesso smarrimento nell'osservarmi allo specchio: non so ancora connettere l'appartenenza (vorrei dire la bellezza) di quel corpo al mio essere reale, sensibile. Sono cosciente di essere mutata, eppure mi sento ancora sempre la stessa persona che ero da bambina. La crescita è sempre una minaccia alla nostra integrità.

L'Alice di Carroll in realtà non cresce. Oh, lo fa, sì, nel corso delle sue avventure, ma quella è una crescita paradossale, destinata sempre a rientrare quanto prima nella norma. Non cresce in sé, non "evolve", le sue avventure non sono tappe di un percorso lineare, sono istanze, sono quadri, istantanee (in inglese "shot"), dove il fattore tempo non ha più un ruolo né un motivo definito. Il tempo, in quanto delirio e immaginazione, per lei è bloccato. Per il White Rabbit, tedoforo del Tempo, è semplicemente sempre "tardi".
E Alice rimarrà per sempre la bimba che è, ora e adesso.
Ed è forse per questo che così tanto mi affascina questo "ritratto capovolto allo specchio" di me stessa. Immaginario, ma non tanto.

Amiche dilette e amici cari, mi sono dilungata fin troppo, ma come sempre in questo viaggio incrocio argomenti di grande rilevanza per la mia storia personale. Perdonatemene, vi prego!

Vi lascio alla lettura, se lo vorrete: qui anche il verso, procedendo, cresce, impercettibilmente, di metro e misura…

Come sempre vostra, con amore

M.P.

Il Tempo e lo Specchio

Nove variazioni sul tema di Alice

...“I wonder if I've been changed in the night. Let me think.
Was I the same when I got up this morning?
I almost think I can remember feeling a little different.
But if I'm not the same, the next question is
Who in the world am I?' Ah, that's the great puzzle!”

V

Alice cresce a dismisura


Vi è stato un tempo in cui da seduta,
i tuoi piedini non giungevano a terra,
dondolavano nel vuoto sfiorando in punta
le fredde mattonelle della cucina.

In quel tempo ogni percorso era una sfida,
ogni oggetto era una lontana chimera,
tu salivi i gradini della soglia uno a uno
con l'impegno assorto d'una piccola fiera.

Vissuto è il mondo e il tempo dell'innocenza
sfumata la luce della immotivata gioia,
il tuo sguardo chiaro è rimasto chiaro
ma le ciglia si son fatte ombrose come la selva.

Attendevi con impazienza, con smania quasi,
che sbocciassero le camelie del tuo petto,
quasi ogni giorno guardavi nello specchio
la donna che in te languidamente cresceva:

come la corrente d'un fiume che s'invasa
contro l'alveo della chiusa, come una fiumana
di lava incandescente che scivola pigra,
ma inesorabilmente spinge la volta del sottosuolo.

Ora traboccavi oltre l'erbe alte del giardino, oltre
i platani più elevati, oltre i tetti verticali delle case,
sopra le nubi fino al colmo del cielo,  fino al grembo
del tuo Dio profano, donde finalmente ti guardavi intorno,

sentendoti al sicuro lontano dall'ordinario ordinato mondo.


Marianna Piani
Milano, 24 Aprile 2014