La Donna, il Poeta - e un abitino rosso.

Amiche care, amici,

se siete su queste pagine, come me amate la Poesia, e forse anche più dal momento che avete la pazienza di seguire queste mie modeste peregrinazioni.
Forse ne scrivete o, cosa ancor più importante, la leggete: insomma, avete il dono di amarla, comprenderla e di goderne, cosa che a non tutti è concesso.

Leggere, comprendere e godere della bellezza della poesia è appunto un dono, e un dono che a volte non è concesso neppure a chi per diletto o professione ne scrive.
Diciamocelo, il narcisismo è una delle componenti distintive di ogni arte, o meglio, di ogni artista, dal più alto, al mediocre, all'infimo. Anzi, direi che tanto più in basso si discende la scala dell'eccellenza, tanto più accentuato risulta questo carattere. O per meglio dire ancora, la dose sempre comunque presente al massimo grado di narcisismo ed esibizione, se nell'eccellente è celata da altri più alti valori, nel mediocre e nell'infimo non ha modo di nascondersi o camuffarsi, e risalta in tutta la sua ingombrante e spiacevole evidenza.

La Poesia ahimè, tra tutte le arti è forse la più pura (assieme alla Musica, sua sorella di sangue), e per questo non tollera affatto alcuna forma di mediocrità. Una poesia mediocre è una poesia fallita. Come in pittura sarebbe ciò che si chiama una "crosta".
In effetti vi è chi fa poesia per pura esibizione solipsistica, ma costui (spesso purtroppo è una costei) è un insensato, perché …a che pro farlo, quando per esibire cultura o brillantezza o sentirsi trendy o intellettuamente "elevati" ci sarebbero mille altri più efficaci mezzi? Quando non vi è nulla più gratuito e privo di qualsiasi ricavo economico? Eppure ciò incredibilmente accade.
Forse accade per il carattere di apparente facilità (questo a differenza della musica, che almeno pretende un minimo di conoscenza e abilità tecnica per esprimersi in modo intellegibile) che in particolare con la canonizzazione del verso libero novecentesco ha dato la stura al grande malinteso che la poesia fosse a portata di tutti, che alla fine fosse solo un incolonnar parole, in cui istillare qualunque pensiero o delirio o sproloquio. Infatti la Poesia, a mio parere, non è questione di quello che un tempo si chiamava "ispirazione". Ciò è scontato, o dovrebbe esserlo. La Poesia è prima di tutto fatica, lavoro quotidiano, instancabile, accurato, scientifico. Altrimenti non rimane che uno sterile sfogo.

Per questo vi propongo questo incontro - immaginario ma non troppo - tra una donna qualunque, come me, voi, e un Poeta autentico e vero, in cui, fuor di metafora, si ragiona proprio del senso di far poesia, oggi, ora, per chiunque, ma in particolare appunto per una donna…

Per voi, amiche dilette e amici cari, come sempre, con riconoscenza e amore.

M.P.







La Donna, il Poeta - e un abitino rosso.

 

Una giovane donna incontrò un Poeta
a fine Luglio, verso sera,
sulla via che portava alla scogliera.

Ella notò che le sorrideva, d'istinto,
come ogni vecchio che si rivolga
a una donna giovane e di qualche bellezza.

Quel sorriso fugace
bastò alla sua femminile impudenza,
gli si accostò e prese parola:

"Maestro - osò, quasi senza esitare -
mi puoi rivelare qual è il segreto
del fare - oggi - come te - Poesia?"

Detto questo, ella si sentì sprofondare
nell'imbarazzo d'aver pronunciato
una richiesta così futile e vana.

Ma, con sua sorpresa,
egli non se ne ebbe, e anzi con pazienza
stette sul parapetto della banchina.

E le rispose,
con la dolce stanchezza
di chi ripeta una troppo nota ricetta:

"Escogita un pensiero cara, qualunque esso sia,
e mutalo in una frase, e che la frase
si conformi in un discorso.

Ora trascrivilo, parola per parola,
verbo per verbo, di fila,
e quand'avrai compitato la stringa

lunga o breve che sia, come una collana,
spezzala in più punti acciocché i frammenti
si giustappongano uno all'altro come formelle.

Oppure anche, scomponi la frase
in singole orfane celle, come i vagoni
d'un convoglio di particelle

anche non correlate, come sono le gocce
d'una pioggia autunnale, senza letizia
e senza dramma.

Se hai un qualche istinto per gli accenti
aggiungici un ritmo, e se hai l'orecchio
qualche rima o meglio

qualche sbadata assonanza.
L'importante, su tutto, è che il senso
e l'emozione e la vita vera

svaniscano in un pirotecnico sbuffo
di scintille e inducano il mondo a puntare
il naso verso il cielo, con svagato stupore."

S'interruppe, e lei rimase muta,
non comprendendo se ciò che udiva
fosse vero, oppure inganno d'orecchio.

"Non credi dunque sia questa - riprese -
la ricetta che cercavi di carpire
alla mia senescente follia?

Eppure per tanti a questo
è ridotta oggi la Poesia, a una piroetta
e un capoverso.

Ma tutto questo mia cara è ciarpame,
è spazzatura, è nobiltà fatta in cenci,
è merda deposta a seccare sul prato."

Interruppe, come se il parlare
gli fosse venuto all'improvviso un penoso
insostenibile peso.

"La Poesia non è diletto, è una croce,
e le parole sono i chiodi con cui affiggere
la nostra anima al legno!

Il sangue che ne cola è il dono
che lasciamo al mondo
che se ne nutre avido come un vampiro."

Ella lo fissò sconvolta,
vedendo quegli occhi chiari
spegnersi, e la luce gelare all'istante.

E lui riprese, con la stessa vivida ira:
"Cara, tu sei donna, e hai il dono
inestimabile della bellezza.

Vivi la tua vita, tu che puoi farlo,
con interezza, dona la tua esistenza
al piacere e all'amore d'anima e carne.

Il tuo fine al mondo è sedurre il tempo
e lasciarti fecondare dalla vita
per dare dai tuoi visceri nuova vita.

Non perderti nel miraggio
senza sostanza della parola,
salvati dallo smarrirti in questa selva

senza confini né direzione né meta!"
Ciò detto, con un amaro finale sorriso
in omaggio alla sua giovane grazia

si rivolse al mare e si allontanò
con il suo passo privo di fretta,
perseverante, e senza stanchezza.

Lei stette, e si chiese se, nonostante Alda,
e Saffo, Emily, Anne o Sylvia e mille altre,
s'addiceva infine a una donna,

com'era lei viva nel tempo a lei dato
di concedersi spoglia indifesa
vergine sposa a cotale tiranna.

Decise allora d'acquistare
quell'abitino rosso - deliziosa poesia -
ch'era in attesa per lei nella vetrina.


Marianna Piani
Milano, 10 Agosto 2014