I heard the Woodpecker's Song again

Amiche care, amici,
questa composizione ha una storia, che vi posso qui accennare.
Tempo fa (era il 2013) in occasione del compleanno di un amico, per me molto importante, tra l'altro fine poeta in lingua inglese, gli dedicai una poesiola dove paragonavo il lavoro del poeta autentico (il suo) a quello di un picchio, che con gran precisione ma anche con molta perseveranza e molti tentativi a vuoto, scova la larva che si cela gelosamente sotto la corteccia e la estrae alla luce: 

"Un picchio, un-poeta"

Più avanti ebbi con lui un vivace diverbio a proposito proprio dell'argomento che più sta a cuore entrambi, la Poesia, tanto a cuore da sopravanzare anche l'affetto e la simpatia personali nel momento in cui le opinioni, che sono anche idee di fede, divergevano.
Per un lungo periodo non avemmo ulteiori contatti. Non ricordo chi fu il primo poi a riprendere il dialogo, forse proprio lui (io sono una donna orgogliosa e testarda, pessimi difetti), e io, che ne sentivo comunque assai la mancanza, lo accolsi con grande sollievo, come quando si supera un malinteso con un amico o un'amica cui teniamo particolarmente.
In quei giorni mi trovavo nel mio "rifugio" sulle alture che sovrastano il Lago Maggiore, era il tardo Autunno, e durante una delle mie passeggiate nei boschi dietro casa mi capitò di riudire, anche questo per la prima volta dopo molto tempo, l'inconfondibile tamburellare del picchio, tipico anche se non comunissimo (e assai elusivo) esemplare della fauna stanziale di quei luoghi.
L'associazione fu immediata, data anche la coincidenza di tempi, per cui scrissi con molto trasporto questa "libera canzone" dedicandola all'amico "ritrovato". In suo omaggio, i piccoli accenni in lingua inglese.

La condivido ora anche con voi, amiche dilette e amici, come sempre, con amore

M.P.





I heard the Woodpecker's Song again

 
     Strana,
strana creatura il picchio rosso
col cuore dell'inverno
che brucia nel petto
oltre le radure abbrinate di gelo
oltre le terre esauste
pregne delle eterne piogge
di novembre, di là dalle rupi
sconvolte da improvvisi torrenti
nelle foreste delle betulle ischeletrite,
bianche ossa uscite di terra,
lì alla macchia, sull'olmo
più isolato o sul leccio più appartato
beating his little song
         Tac ta-tac Tac ta-tac
         He's searching for his worm.

Strana, strana creatura, elusiva,
indefinibile e ardita,
nessuno sa la sua voce, soltanto
il crepitare secco, essenziale,
instancabile, ostinato
della sua ricerca nella corteccia,
pervicace barriera umbonata,
rugosa bruna corrazza,
pallida pelle squamata
delle betulle sfogliate
         Tac ta-tac Tac ta-tac
         He's searching for his worm.

Se m'avvicino, per quanto lo faccia
con tutta la circospezione ch'è data
al mio essere solo un'umana
egli mi sfugge,
ma non tanto lontano, soltanto
quel tanto, a lato
del tronco bianco,
e se io provo ad aggirarlo
anch'egli si muove tenendo
sempre me all'altro lato.
Impossibile vederne
il bel piumaggio dorato,
la figura elegante da spadaccino,
la bella lunga penna dietro il capo
that makes him shine like
a tiny RobinHood in the woods.
         Tac ta-tac Tac ta-tac
         He's just searching for his worm.

Il verme imprendibile
cui la bestiola dà la caccia,
la crisalide, la pupa, la larva,
la particella di creato,
è elusiva quanto lui, forse più ancora.
Scava, essa, si nasconde, in fondo
alle più riposte gallerie
tra le venature del legno
tra libro e midollo, occorre
finissimo senso per coglierne d'istinto
il sottile fruscio, l'impercettibile sospiro,
il sordo trapestio, il breve scricchiolio
del mistero che si cela nel mistero,
ed estrarlo vivo, senza forzare,
senza ferire, senza nemmeno scalfire
la sua essenza vitale,
and finally swallow it, in the time
of a single verse of his eternal song:
         Tac ta-tac Tac ta-tac
         He's still searching for his worm.



Marianna Piani
Nebbiuno, 22 Novembre 2014

To Alvaro,
Proud Buccaneer
and his Holy Brig
"The Muse"