Piogge

Amiche care, amici,

ecco uno dei miei "quadretti dal vivo", una forma di scrittura che amo molto, perché si avvicina alla mia attività "primaria" (e professionalmente remunerata) di illustratrice e di artigiana dell'immagine.
Probabilmente il lungo esercizio nelle arti visive mi ha reso lo sguardo attento e innamorato dei dettagli, dei ritagli di realtà, dei tagli di luce e delle aree d'ombra, che da sole rilevano i volumi e delineano le forme. Ciò che è certo è che mi sento molto a mio agio quando posso "illustrare" non solo con la matita, i colori, ma anche con la pura e semplice scrittura.
Il bello della scrittura rispetto all'illustrazione è la sua potenziale capacità di ritrarre non solo lo spazio, le forme, le atmosfere, ma anche i suoni, gli odori, le sensazioni tattili, l'immaginazione e il pensiero. Tutte percezioni che non sono certo assenti in pittura (o nell'illustrazione), ma che per essere espresse in modo davvero efficace richiedono la presenza del genio, di una eccellenza assoluta. Invece con la scrittura tutto è più naturale e commisurato al mezzo, occorre solo trovare le parole in grado di coinvolgere i sensi dei lettori ed evocare sensazioni, visioni, memorie.

Per voi, amiche dilette e amici, questo "paesaggio invernale" ritratto dal vivo, come sempre, con amore.

M.P.





Piogge


Sono gli occhi lustri alle finestre,
lacrime di gelo o di dolore
o strie di luce sui vetri irrorati,
volti affacciati come ritratti protetti
da lastre imperlate di gocce argentate,
sono gli sguardi, di là dai fiati appannati,
affondati nelle loro segrete mestizie,
sono gli amori celati sotto gli ombrelli
oppure esibiti senza imbarazzo sui selciati
inondati come acquitrini, o come fiumane
furiose che s'abbattono ai crocicchi
delle vie e alzano muraglie d'onda
al passaggio dei torpedoni
che s'affannano verso il centro:
sono i giorni dell'acqua - e del silenzio.

Sono i sentieri scavati nei prati
mutati in impetuosi torrenti lanciati
a divellere pietre sepolte nel tempo,
sono gli olmi e le querce gravate
di foglie morenti, fiaccate,
e le gramigne ingiallite che s'incurvano
rassegnate al giogo delle piogge battenti
e dei venti, mai sazi, come predoni
alle porte del tempio,
sono gli invasi e le dighe dei nostri dolori,
i canali esondati, e le vigne, ormai spoglie,
allagate da parere risaie, e i giochi
dei bimbi, sotto i porticati, negli androni,
con le pozze da frantumare a piedi nudi
in stelline iridescenti, a milioni.

Sono le nubi che gravano dense
come un basalto sbarrando ogni volo
d'uccello o di pensiero,
sono gli odori d'argilla, di mota,
di funghi o di muffe, gli olezzi
degli stagni e delle gronde
che scaricano al suolo
i profluvi dei peccati del mondo
per purificarli nel perdono
e nell'espiazione consumata
sotto i lampioni fumanti
alla livida luce del sodio.
Sono i viali e i quartieri
e le tangenziali, e gli aeroporti,
inzuppati del pianto d'Inverno.

Lente, interminabili, gravide piogge
della nostra indomabile malinconia.


Marianna Piani
Trieste, 8 Dicembre 2014