Sconfitta

Amiche care, amici

vi sono momenti in cui ritorna, a ondate, questo dolore incolmabile, questo senso di vuoto inconciliabile e di inutilità profonda che mi sovrasta, e allora trascorro ore infernali, a torcermi le mani raggomitolata sul divano, o a girare senza sosta e senza meta per casa, incapace di compiere un qualsiasi gesto che abbia un qualche senso logico o compiuto.
In quei momenti non mi soccorre neppure la scrittura, o la lettura, o il lavoro, nemmeno lo stupido rassettare casa, pulire la cucina, strafogarmi nei dolci o in tv seriale.

Allora, l'unica cosa che mi resta da fare è truccarmi, alla svelta, vestirmi e uscire, fuggire da me stessa, presto, ovunque sia, in mezzo alla gente, muovermi, camminare nella città, godere della indifferenza o della attenzione di ignoti che ignorano di me abbastanza da cogliere di me solo il mio aspetto in superficie. Non importa nulla. Importa andare. Importa non pensare, strappare dalla mente ogni pensiero, camminare e basta, sui miei tacchi, i più alti, guardare, senza vederle, vetrine colme di sogni che non  sono i miei e di illusioni che non ho mai avuto, e lasciarmi possedere dall'inutilità, totalmente, fatalmente. Essere come tutto ciò che mi circonda, superflua.

Ma passa, infine, passa sempre. Non so se considerarlo un sollievo o una condanna. Così passa la notte per dar spazio al giorno, ben sapendo che presto tornerà ad esser notte. Passa la bufera per lasciar trionfare il sole, solo in attesa della prossima burrasca all'orizzonte. Perché la fonte del male che m'invade in questi "momenti" inferi non s'esaurirà mai, se non con me.

Per voi, amiche dilette, amici, che mi ascoltate con affetto e pazienza, il mio amore, come sempre.

M.P.



Sconfitta


Questa la mia battaglia
questa la mia sconfitta.
Resto tra queste stanze
senza potere invocare aiuto,
rovisto tra gli scaffali affollati
della biblioteca, tra i volumi
dimenticati aperti, cerco
nelle connessure tra i muri
e gli usci,
dietro i panneggi grevi
delle tende,
sui tavoli di noce,
o cedro, o pino,
sbucciando con l'unghie nude
l'intonaco delle pareti
fino a spezzarle
rabbrividendo.

Ma che donna sono
io che vago senza meta
tra i miei pensieri
e le ossessioni tracciate
su mille petali di carta?
Che femmina straziata,
senza pace che si torce
nella sua dimora,
nel suo giaciglio,
nelle notti nere pece,
per il vuoto del suo ventre
incapace di donare -
incapace, impotente! -
prosciugato e
vano come un otre
sfondato nella terra;
che femmina sono
inetta d'esser donna,
tedofora di questa vulva
che lacrima sangue nero
morto, vano,
a ogni luna?

Curo il mio volto,
ch'é incavato e stanco, ma
lampeggiano i miei occhi
negli specchi,
pupille d'alabastro
nere come il vuoto
del mio letto.
Eppure appena fuori
v'è un mondo che mi lusinga,
e io pur di sentirmi in vita
mi espongo a sguardi tesi
senza difesa
se non le mie vesti bianche.
Donna cava.
Donna empia. 
Spudorata, innocente.
Provoco consapevolmente,
ma senza gioia, né disprezzo.
E mi trastullo
e mi annullo
nella mia disfatta.


Marianna Piani
Milano, 20 Dicembre 2014