Violata Viola

Amiche care, e amici, a volte si sente una urgenza, dentro di noi, che ci spinge a narrare storie che hanno segnato in modo particolare la nostra vita. Allora l'ispirazione si fa dolore, e dobbiamo lottare perchè questo dolore non ci soppraffaccia, togliendoci la forza e la capacità di comunicare.
Occorrerebbe sempre un certo distacco dalla propria emozione per poter elaborare qualcosa di compiuto, in grado, attraverso una tecnica appresa ed affinata con gli anni, di comunicare questa emozione, e non più, almeno momentaneamente, viverla. Se la forza di un'emozione fosse sufficiente per rendersi comunicabile al mondo, allora l'artista non avrebbe più un ruolo, nè l'arte un senso. Al contrario, occorre assai fatica e impegno, talento e tecnica, occorre fare appello a tutte le proprie forze, per imbrigliare un'emozione troppo intensa in modo che non si appropri dei nostri strumenti, vanificandoli.

Ciò che qui di seguito affido alla parola, è qualcosa che custodisco dentro di me da anni, ed è una delle cose che più mi ha segnato come donna, in modo indelebile, anche se non fu qualcosa che ebbi a soffrire direttamente.
Avvenne in una notte dei miei ancora inconsapevoli sedici anni. Una mia coetanea, un'amica cara, una "migliore amica", molto fragile e bella come un verde giunco, venne avvicinata mentre si recava, in abito luccicante, innocentemente provocante, da festa, per l'appunto a una festa, cui ero parte anch'io, e subì violenza.
Non fu una violenza "grave", in quanto l'aggressione venne interrotta, per qualche motivo ignoto, e l'autore si diede alla fuga. La mia amica, che qui chiamo Viola, ne riportò "soltanto" contusioni ed escoriazioni, ma assai più profondo e grave fu il trauma intimo, psicologico da lei subito. Da lei e indirettamente da tutte noi sue amiche più intime e vicine. Lei poi abbandonò la nostra scuola, e si trasferì in una diversa città, e noi non la vedemmo più. Dell'aggressore non si seppe nulla, e non è improbabile che sia ancora in giro, da qualche parte, in compagnia spero del suo rimorso e della sua vergogna.
Questo episodio si depositò nella mia anima, e vi rimase per sempre.
Il mio impegno contro la violenza "quotidiana" nei confronti della donna, che molti di voi conoscono, forse ha le sue radici più vive in questo antico ma indelebile episodio. Io qui con questa composizione desidero evocare il mostro infame, supplicando che la civiltà del mondo sia in grado di elaborare finalmente qualcosa che ne renda sempre più difficile la manifestazione.

Ve lo affido, questo canto, che mi è costato fatica e bruciore di una ferita sempre aperta - "poesia civile" a modo mio - senza odio, ma con amore, come sempre.
M.P.



Violata Viola

Viola scese all'inferno
in una notte serena d'inverno
iniziata come tante altre
con l'attesa eccitante d'una festa.

Viola si volle bella
e bella era, libera
come una stella, uscendo
nel sereno cielo quella sera.

Indossava i sandalini rossi
con il fiocco, e l'abito bianco
che le scopriva le spalle
e le lunghe gambe di nervosa cerva.

I capelli, sciolti con spensierata cura,
morbide onde di luce color rame,
giocavano innocenti rimpiattini tra le spalle
e la culla bianca del suo casto seno.

Sentiva su di sè gli sguardi
e ne gioiva: desiderabile era
e lo sapeva. Quella sera voleva soltanto
esser dal mondo amata per ciò che era.

In altri tempi, l'intimidiva quel mondo:
vedeva sè stessa quale un'airone
dalle ali e zampe troppo fragili ancora
per poter spiccare da sola il volo.

La vita con lei fu avara, di gioia vera,
ma ora splendevano per lei astri
nel cielo, che le sorridevano attratti:
non si disconosceva più, lei, come un tempo.

Oggi, orgoglio e fierezza le erano al fianco
conferendole il diritto regale passo
delle ragazze coscienti della bellezza
che lor dentro preme per uscire in luce piena.

Si avviò con falcata lunga e svelta
senza sapere che si avviava allora
all'appuntamento con ciò che
le avrebbe scosso per sempre corpo e vita

Tutto avvenne così rapidamente
in una istantanea successione di eventi,
come un vortice che la risucchiasse improvviso
rudemente verso l'abisso e la tenebra profonda.

Non ricordò nulla, dopo, per sua fortuna:
il ribrezzo e il dolore assieme, pietosi,
avevano steso il manto greve dell'oblio
sopra le sue contuse raggelate membra.

Soltanto poi avrebbe rammentato,
e per sempre rivisto nel suo sguardo
lo sguardo cieco del predatore, opaco,
sopraffatto dalla sua stessa cupidigia.

Eppure, in quello sguardo ella colse -
per un solo istante, nella foia annegato -
prima di serrare le palpebre, colse il terrore,
quasi a specchio del suo stesso orrore.

Non fu il dolore, che la travolse,
ma fu l'offesa la ferita più profonda,
e il sentire sopra la sua pelle candida
aderire come un fango, un letame, mota.

E fu tutto inumano: non umana era
la verga che aveva lacerato la sua carne:
era un piolo senz'anima confitto
nel più segreto del suo intimo costato.

Non umano era quel fiato
che le investiva il volto,
era un mantice di tossico fiele
era un morbo, un madido esalare d'odio.

Nulla potè, e nulla fece
serrò gli occhi e strinse i pugni
anche gaffiare d'odio quella massa cupa
anche quello le ripulse troppo.

Appena fu sola, vomitò, piegata in due
sopra il selciato lurido di fango
e mozziconi di sigaretta, e sterco,
e stette, a lungo, lì, accovacciata, muta.

Riaprì infine gli occhi
e si levò in piedi, barcollando.
Il vuoto che l'invadeva ora dentro
l'annientava: nel suo vuoto si diresse infine.

Non ne fu cosciente, Viola,
non ne fu cosciente a lungo,
ma di quel giorno e per sempre
la sua mente avrebbe recato sfregio.

Confusamente comprese dentro sè
che da quella notte il senso dell'umano
per lei s'era incrinato per sempre.
E provò un indicibile senso di gelo

e morte.

. . .
 
Oh! nostri cari compagni, amici, amanti,
padri e fratelli, vi scongiuro, vi imploro:
lavate per sempre dal vostro volto e cuore l'onta,
e salvate con noi il vostro umano onore e decoro!

 
Milano, 11 Gennaio 2013
Marianna Piani