Il ponte

Amiche dilette e amici,

oggi vi proporrò ancora una lirica di carattere fortemente intimo e personale.
A volte mi chiedo se pubblicare o no questi pensieri, dal momento che appartengono a una sfera così fusa nella mia anima, nei i miei più riposti sentimenti, da rasentare la confessione.
Ma nel momento in cui prendo la penna e scrivo le parole che l'emozione mi detta, non mi pongo il problema. Se lo faccio è proprio perché sento la necessità di esprimere la tempesta, o il vento, o il sereno, che sento scatenarsi dentro di me. Penso che comunicarlo serva a renderlo comprensibile, in qualche modo a dominarlo, e a darne una ragione.
La poesia lirica in questo principalmente si differenzia dalla prosa. Tratta direttamente dell'anima di chi scrive, anzi, in qualche modo, è l'anima stessa che si impossessa della tecnica di scrittura per rendersi percepibile, sensibile.
La musicalità dei versi si intessono al significato, rendendolo universale. Almeno, questo è il tentativo, lo sforzo che ogni scrivente fa per rendere significativa la propria scrittura, per conferirne un valore che non sia di puro e sterile sfogo.
Nel dipingere un tramonto sopra il mare, un pittore di talento si sforzerà non di restituire delle forme, delle tinte, poiché una fotocopia ottico-meccanica potrebbe farlo assai meglio di lui, dal punto di vista della fedeltà al percepibile.
Lui cercherà di estrarre dai tubetti di colore la luce, e la profondità dell'atmosfera, il vibrare delle foglie sulla riva e la mobilità stessa, inafferrabile, delle onde.
Chi vedrà poi il quadro, non vedrà una riproduzione di un angolo di natura, ma vivrà una esperienza, completa, di sé stesso immerso in una visione emotiva, coinvolgente.

Ebbene, il ponte è quello che a un certo punto della mia vita ho attraversato, tra il segreto e il sensibile, tra il vero e il falso della mia vita, lasciandomi per sempre alle spalle una certa serenità "borghese" - sostenuta però da un carico di falsità e menzogne nei confronti di me stessa e del mondo, nutrita da anni di paure, di sensi di colpa, di vergogna e di ipocrisia - per raggiungere la scomoda ma definitiva realtà della mia esistenza. Il ponte che ho scientemente attraversato tra la rassegnazione del sopravvivere e la volontà di vivere pienamente. Finalmente me stessa.

Condivido con voi, care e cari lettrici e lettori, questi pensieri, con amore.

M.P.




Il ponte


Ti ho attesa, Dio mio quanto a lungo ti ho attesa
all'altro capo del ponte, dov'era destinato da sempre
il nostro incontro, mia elusiva, inavvicinabile fiera.

Tale era la tua bellezza, da farmi gemere, fino al cuore,
per l'acuta spina del desiderio che mi puniva
dei miei temerari, inconcepibili pensieri: tu eri pura.

Pura come un pugno di neve appena caduta,
come l'alito di una ninfa, profumato di ranuncoli
e di gelso, come l'icona dorata di una Vergine sacra.

Che diritto avevo io di graffiare la tua innocenza,
di tentare i tuoi sensi con carezze e promesse
così simili a nubi estive, che indugiano, ma poi

subito dissolvono al primo sole del giorno?
Come potevo tuttavia rimanermene inerte
ad assistere allo spiegarsi del tuo splendore

come petali di sole, che accecano - già all'alba?
E al tuo incedere folgorante, tra la gente, priva
del benché minimo pudore, o titubanza: potevo?

Tu eri allora come una Diana incarnata nel marmo,
le braccia nude meravigliosamente tese a piegare
la possenza dell'arco, nel mirare al designato bersaglio.

I muscoli, i tendini, il viso, contratti allo sforzo, le mani
sbiancate dalla tensione, le unghie di porpora,
e le vene blu sull'esile collo irrigidite dal cimento.

Eppure, dalle labbra che erano petali di seta, mi sorridevi.
Scuotevi leggermente i capelli, lasciando che il vento
ne prendesse possesso, litigando con il sole, e sorridevi.

A me sorridevi! Ed io rimanevo in silenzio, immobile:
come nel cogliere una cerbiatta che ci osserva, e non si vuole
che il minimo rumore, il più piccolo gesto, possa provocarne la fuga.

Questo, questo in te adoro, come una adepta che adora
la sua dea nel tempio: questo tuo essere cristallo, e marmo, e oro
incorrotti e perfetti, e insieme essere carnalissimo senso.

Frutta, frutta di labbra, frutta di seno, arancia lucente, ciliegia,
pesca protetta dal finissimo vello, impalpabile uva dorata,
frutta di grembo, melograna spaccata al sole da un colpo di spada!

Ho passato, quel ponte, da tempo, per quanto fosse
aspro il cammino, e vorticoso, e rabbioso lì sotto il torrente,
gonfiato dai nubifragi e dai naufragi della mia vita disfatta.

L'ho traversato, e con me ho portato la visione del tuo sorriso.
E da allora ti ho attesa, resistendo alla pioggia, e al gelo,
poiché sapevo che prima o poi saresti giunta, con la levità

e la impareggiabile grazia della tua falcata. Dietro i tuoi piedi -
candidi gigli - sarebbero spuntate piccole viole, ad ogni passo.
Mi avresti sorriso, e io t'avrei accolta, aggrappandomi alle tue mani.

Ma quanto tempo, amor  mio, invano è trascorso.
Quanto tempo ti ho attesa!...


Marianna Piani
Nebbiuno, 5 Dicembre 2013