Finestra

Amiche care, amici

immagini direi quasi "impressionistiche", raccolte prima dell'alba dalla mia cameretta nel centro di una città - Friburgo, in Svizzera - peraltro davvero molto bella, d'architettura dall'aspetto così centreuropeo, ma senza la freddezza monumentale di talune metropoli più grandi.
Le piccole, minime immagini del mondo spesso ci offrono più contenuto poetico, più densità emotiva e d'ispirazione dei grandi temi e conflitti umani, dei sentimenti sublimi, dei "cuore/amore".
Occorre soltanto cogliere al volo ciò che propongono alla nostra sensibilità più attenta. E occorre farlo con delicatezza, precisione, destrezza e rapidità, come lo scatto d'un otturatore fotografico, perché dopo un istante queste immagini sono svanite, e non sarà mai più possibile ritrovarle, o ricostruirle.
Questo genere di scrittura, simile al lavoro di un disegnatore che abbozza dal vero e fissa sul suo taccuino una forma, un gioco di luce, una vibrazione di colore, è quella che più amo, e che più volentieri esercito, quasi quotidianamente. Il risultato non sempre è degno di essere "pubblicato", ma rimane come una sorta di sketchbook a uso puramente personale. Ma a volte, come credo in questo caso, emergono risultati interessanti, o almeno conclusi e "presentabili".

Per questo, amiche dilette e amici, vi offro le immagini di questa composizione, come sempre, con amore.

M.P.



Finestra


Luce d'una finestra
nel bolo della notte nella città spenta.
Luce di una creatura che veglia
mentre Umanità e Pietà sono
immerse nel loro sonno indifferente.

Luce al sesto piano, tremula, gialla,
forse filtrata da una tendina;
di lontano ha l'aspetto d'una stella
sospesa sola a metà d'un cielo
nero come un vuoto senza mistero.

Luce forse d'una donna che dispera
d'un amore che l'ha ferita a morte,
lei senza più fede, né disinganno,
che a quel lume piangerà sommessa,
travolta da una colpa non commessa.

Luce di un'amante che contempla
in silenzio la fronte dell'amata,
calda dell'amore consumato appena,
e si perde con la mente nei suoi occhi
chiusi dal sigillo di ceralacca del piacere.

Luce forse anche di una madre che si sofferma
al bordo del lettino a intonare una nenia
antica come il mondo alla sua bimba.
Ma forse non è che un sogno, un quadro
evocato nella mia mente di fanciulla.

Lume d'una finestra, una sola,
nel desolato urbano nulla
che con il giungere dell'alba
d'un tratto, malinconicamente
si spegne - flebile fiammella.


Marianna Piani
Friburgo, 27 Dicembre 2014