Guadalupa

Amiche care, amici

questo poemetto è l'ultimo di un buon numero indirizzati nel tempo ad un amico e poeta, persona assai importante per me poiché fu lui a spingermi qualche tempo fa su una rotta che esitavo a intraprendere. Ormai da tempo, dopo un diverbio (ma siamo entrambi testardi e tutt'altro che tolleranti su ciò che ci appassiona) mi ha abbandonata "al mio destino", un po' come fa il maestro che sgrida l'allievo, cerca di guidarlo finché può, e infine lo lascia a percorrere la sua strada.
La composizione è ricca di rimandi ed allusioni al nostro dialogo personale, tuttavia rileggendo a distanza di tempo l'ho trovato interessante forse anche per un lettore "estraneo" al nostro carteggio (tra l'altro, altri frammenti di questa storia hanno trovato a suo tempo spazio su queste pagine), poiché permette di ritrovare molta parte di me, del mio mondo e della mia immaginazione. E anche perché è una composizione un poco diversa da quelle che scrivo in questo ultimo periodo.

Per questo, la dedico a lui com'era in origine, ma la condivido con tutte voi, amiche dilette e amici, come di consueto, con amore.

M.P.





Guadalupa
(Never "rough", ever crazy…)
 

Il vascello taglia l'onde
con il filo della chiglia
come una lama di Toledo,
la polena imprigionata a prora
fissa innanzi al petto bronzeo
la tempesta che v'incombe.

Sul pennone gracchia fiera
la bandiera lacerata
da miglia e miglia di crociera,
Morgan doma con fermezza
le ottocento tonnellate e passa
di consumata quercia -

ritto senz'apparente esitazione
o alcuna ombra d'incertezza
in cima al cassero di prora.
Il nostromo urla i suoi comandi
dal bompresso alla maestra
fino alla quadra di trinchetto.

L'occhio del Corsaro
è una fiamma di coraggio
e di peccato consumato
senza traccia di rimorso:
arde da decenni come un faro
da costa a costa dei continenti.

Oggi l'occhio accecato per il salso
è velato di amarezza,
quello sguardo
che mai nessuno ha sostenuto
senza un fremito di terrore
ora è adombrato

da un dolore muto.
Il mozzo giovane di primo imbarco,
quel mozzo gracile e un po' folle
ch'egli aveva reclutato
e che aveva amato come un figlio
lo ha lasciato.

Fuggito quella notte di bonaccia
furtivo come un gatto,
senza fare un fiato,
ha preso il largo
su una fragile scialuppa
armata d'una sola colubrina.

Nelle notti e nei giorni
trascorsi tra le spume
e l'odore delle alghe,
piano piano, senza farsene avvedere,
ogni cosa aveva appreso, al ragazzo
ogni chiave del comando

ogni conoscenza dei suoi tesori,
ogni segreto della scienza
dell'andar per mare.
Credeva allora, e crede ancora
che quel pugno d'ossa
da sempre fosse l'allievo

più dotato. Non fosse proprio
per lo spirito ribelle,
l'odio e il rifiuto a fior di pelle
d'ogni forma di disciplina.
La sua rotta, frutto distillato
da cent'anni di fuga e caccia e corsa,

non bastava più al ragazzo
che cercava la sua propria via.
Morgan era affranto
nel cuor suo, poiché sapeva
che ora la ferrea legge barbaresca
gl'imponeva d'inseguire il fuggitivo

e di ucciderlo sul posto
per l'inaudito tradimento.
Ma rammentò per un istante
il suo passato, anch'egli mozzo,
anch'egli incapace di tollerare
ogni vincolo di comando.

Anch'egli anarchico ribelle,
anche lui  fuggiasco, anch'egli pazzo,
prima di risalire a sanguinosi passi
l'intera gearchia
della trista filibusta,
prima di mostrare in battaglia

quell'occhio suo fiammeggiante.
Quell'occhio che allora come mai prima
pianse, senza che alcuno
se ne avvedesse, tranne forse il vento.
Silenziosa come un fantasma
la goletta virò di bordo

e si allontanò scivolando
nella densa fredda nebbia.

. . . . .

Si seppe un giorno
che il giovane mozzo - anch'egli
affranto - pianse lungamente,
mentre temerario dirigeva la barra
direttamente incontro
al ventre della tempesta.


(Manoscritto ritrovato in alto mare
al largo dell'isola di Guadalupa
in data 8 ottobre 1713)

(Per Altor)
Marianna Piani
Milano, Ottobre 2013