Emily in Vita

Amiche care, amici,

oggi è un giorno speciale, e contravverrò a tutte le piccole regole che mi sono imposta qui - per rispetto a voi, beninteso, e per questo me ne scuso - ma so che mi comprenderete.
Pubblico in anticipo rispetto al consueto giorno, ma più "grave" ancora, pubblico uno scritto praticamente alla prima stesura, appena posata la penna, senza quarantena, anzi, senza quasi lasciare  il tempo perché si asciughi il virtuale inchiostro sulla carta…
Oggi, 10 dicembre 1830, ad Amherst, Massachusetts, USA, nasce una delle donne più straordinarie e insostituibili della Storia, un'Anima Eletta, capace di donarci, dal suo lontano appartato rifugio, infiniti gioielli di incomparabile bellezza e profondità.

Parlo naturalmente di Emily Dickinson, grandissimo Poeta, tanto più grande se si pensa di come il suo canto straordinario sia sbocciato al di fuori di qualsiasi retroterra, di qualsiasi influenza culturale, o suggestione, purissimo e sorgivo, destinato nella sua mente soltanto a riflettere la sua propria esclusiva bellezza, e poi, per un puro caso, "portato alla luce" da qualcuno dopo la sua morte, come si porta alla luce un filone d'oro…
Per questo voglio dedicare a lei un omaggio speciale, con questa piccola lirica, esattamente nel giorno in cui la Natura ci ha concesso la fortuna di avere tra noi umani questo Angelo Musicante…

Dedico a lei - con pudore massimo e umiltà - le mie parole, e le condivido con voi, amiche mie dilette e amici, con amore.

M.P.




Emily in Vita
 


Lo sguardo si sofferma
su una foglia - morta - ancora
aggrappata al ramo della pianta.
Un fiato d'aria dicembrina
le dà un fremito di vita.
Lo sguardo gialloarancio
del sole vivido ma stanco
la riveste d'una fine veste
che non riscalda. Ma rende belle,
come un nastro, tra i capelli.
Lo sguardo dall'eloquio intenerito
dice al mondo: sono io -
Son io quell'anima di verde
che respira spirando vita
dalla luce. Sono io, così sottile
da mostrare in trasparenza il cielo.
Sono io, innamorata del buon Dio
e della mia compagna - segretamente.
Quel tremore che non è freddo -
ma senso estremo della morte -
è il mio freddo - esposta al vento
della palude, e stremata
dalla pioggia, io non cedo:
credo, fortemente credo!
Eppur mi lascio sopraffare
dal Genio dell'Abbandono.
Incrocio fiera con il vascello
della mente mia corsara l'intera costa
da Deer Island a Cape Cod -
che in vita mai io ho veduto.
Dialogo con le api sopra rose,
e ragiono con i gabbiani
sopra i marosi.
Non temo le regine,
né mi adonto delle puttane:
io cucio. Semplicemente cucio.
Poiché è ciò che donna
so fare della mia vita,
un involto
di strette carte sofferenti,
imbevute di sangue, e mestruo,
e latte, e assenzio, e miele
e impareggiabile Rum d'Antille,
e di attesa infinita
d'un volto ambito
mai per me giunto.
Un involto cucito ad ago e filo
con tenera maestria -
soltanto per chi verrà dopo.
Attenderò da sola, a lungo,
che si stacchi dalle stipole il picciolo
e finalmente possa io volare
libera incontro al confine
tra notte e giorno,
che non fingo, che non sfuggo,
che non mi spaura,
poiché il destino di questa foglia
è il "per sempre" rilucente
nelle iridi di chi ama me
dalla mia parola
sola.


Marianna Piani
10 Dicembre 2013
Omaggio devoto a Emily Dickinson
Divina Musa