Madame la Poesia

Amiche care. amici,

Di chi parlo qui, ora, della Poesia o di un'amante? forse è la stessa cosa, in fondo. La Poesia È un amante, un amante anche crudele.
Viceversa, un'amante può essere Poesia pura, Poesia viva, e colmare la nostra vita di bellezza.
Questa composizione comunque è dedicata alla passione della mia vita, ciò che costituisce il mio mondo, ciò che mi permette di aspirare a vivere, e a convivere con la mia solitudine d'anima, con la mia diversità, con la mia complessità di femmina incompleta ma pensante, e con la mia malattia…
La Poesia si fa amare, raramente ama. Giunge presso di noi, per farci innamorare perdutamente, e non ci lascia più, anche se solo pochissimi di noi possono veramente avvicinarla, e meno ancora sono quelli che possono sfiorarla, o toccarla.
La Poesia ci prende, e non ci lascia. Una volta prese, ne saremo per sempre (felici) prigioniere, indipendentemente da se e quanto essa ci considererà degna di lei.

La dedico a voi, amiche dilette e amici, che mi date il dono della vostra attenzione, e con essa fate di me una donna che comunica con il mondo.

M.P.




Madame la Poesia


Sei giunta, inattesa, improvvisa
a farmi visita, poco prima dell'alba.
Hai scostato la tenda, ti sei affacciata
sopra il mio letto come una gatta
bonaria... No: "bonaria" non ti si attaglia.
Furtiva, e selvaggia, piuttosto, nel fondo
e per nulla disposta a lasciarti domare.

Solo di rado ti rammenti di me, crudele,
per quanto tu sappia che io vivo per te:
solo una volta ogni cent'anni
ti degni di accostarmi. Crudele, sì.
Sei alta, troppo alta per me, e muta,
il tuo sguardo distante rimane
insostenibile per chi è soltanto un umano.

Quante parole, accorate, a volte
disperate, t'ho detto, e tu le hai ignorate,
quante canzoni ho intonato qui, sotto
la tua finestra, e io scorgevo che indugiavi,
a volte, dietro la tenda, ad origliare.
Sorridevi, forse, indulgente? Oppure
alzavi le spalle sprezzante, o irridente?

Ma io, bella signora, io ti posso amare
anche se non sono riamata, così come si ama
il mormorio di un torrente, che non si potrà
mai afferrare, mai possedere, mai placare,
né mai conservare, poiché appena sfiorato
bagnando appena le dita,
é già fuggito in cerca del mare.

Tu mi concedi un breve cenno del capo.
Oppure, oh, paradiso! il tuo sorriso.
Per un istante, un solo istante, improvviso,
dopo cent'anni di inesausto servire
io, come umile sguattera al tuo palazzo.
È fausta quest'alba, allora, appagata:
la tua piccola serva potrà finalmente gioire.


Marianna Piani
Milano, 24 Ottobre 2013