IKEA

Prologo

Questa composizione ha origine da uno scherzo, da una scommessa.

Conversando con una cara amica, Sonja - dolcissima, tenera amica,

cui naturalmente dedico tutto questo lavoro, o gioco -

giungemmo a parlare di come fossimo entrambe appassionate frequentatrici

di questo luogo di femminile perdizione, e di maschile tormento,

che è il Magazzino IKEA: entrambe fino al limite del tossico.

Allora mi espressi dicendo che avrei volentieri scritto dei versi

su questo argomento, ritenendo l'IKEA a suo modo luogo poetico degno,

alla pari di luoghi topici, certo più apparentemente adatti al canto,

come la Tour Eiffel, Piazza San Marco, i musei del Louvre…

La sfida mi piacque, mi piacque di cimentarmi per dimostrare

per prima cosa a me stessa come il linguaggio poetico non debba

per forza limitarsi a rimare cuore con amore, ad occuparsi del sublime,

ma che potesse trattare della tanta poesia che esiste in ogni vita,

in ogni luogo, nel quotidiano, nel piccolo reale che ci circonda

e ci cattura nel mondo. L'importante è cogliere con passione le cose

che ci concede la vita, questa è la chiave che crea Poesia

da ogni possibile evento della nostra esistenza.

La chiave per poter sopravvivere, in fondo.

Ecco, ora ve la offro, assieme a un disegnino raffigurante me stessa

alle prese col momento più intenso, per me: dopo, al rientro, quando

mi dedico al "rito", come lo chiamo (in quanto ha tutto del rito pagano)

dell'assemblaggio della creatura appena acquistata.

Munita di questo magico strumento, l'avvitatore a motore,

che vedete raffigurato qui con me, e che ritengo, dopo il lavastoviglie

essere l'invenzione più fantastica per la Liberazione della Donna.

Se non lo conoscete, e volete saperne di più, per marche, modelli, consigli,

scrivetemi pure, sarò ben lieta di darvene ogni ragguaglio.

Buona lettura amiche!

M.P.

IKEA

Già dall'autostrada occhieggia astuto
il padiglione gialloblu, in attesa...
e noi Donneikea abbiamo un sussulto
nel cuore, non grave, non forte
come quello per un amore all'improvviso scorto:
più lieve, ma un battito, un palpito sotto il seno.

Poco lontano da casa mia - da giovinetta -
annualmente attraccava sulla piana
di faccia al porto, un immenso errante
parcogiochi, con giostre, tirassegno,
macchinine per gli scontri, amichette
e amici da inseguire perdifiato tra i padiglioni.

Era quello allora il mio tuffo al cuore, al mattino
quando vedevo sorgere la fabbrica risorta.
Indossavo in fretta Superga, maglietta e gonnellina,
e fuggivo saltellando giù per la china
a farmi strapazzare dai maschietti implumi
che si pavoneggiavano tonti e tronfi sui motorini.

Le luci, i suoni, il brulichìo di folla,
gli aromi dei banconi di dolciumi,
le cento musiche fuse in un caos primario.
E l'eccitazione per me delle prime ardite
ardimentose scoperte del turgore caldo
di un fugace acerbo maschile azzardo.

Così ora noi, ragazze, or donne, sulla via
dei padiglioni gialloblu, siamo allegre
eccitate come bimbe alla festa, col vestito a festa
ma comode, disposte a vagare per ore.
La folla girovagante è quella, del vecchio parcogiochi,
stesse le giostre, ma per noi adulte ora, e i carrelli

sono gli stessi sferraglianti autoscontri. Perché noi donne
ci sentiamo qui come di entrare in un magico antro?
Entriamo infatti, trepidanti, nel largo ventre dei reparti
come in un labirintico scenario
di sogni in ferro, legno e plastica e tessuti,
«Effektiv, Birkeland, Bjursta, Eggegrund…»

Queste le parole e i motti del sortilegio
che ci tiene avvinte in un delirio quieto
di femmine gazze intente per loro istinto antico
ad arricchire il proprio nido di nuovi
fioriti diademi, pupuree bacche, ciottoli lucenti
perline e cocci di vetro e tappi di gazosa.

E quando, soddisfatte e sfatte ritorniamo alle vetture
trascinando il bottino di immense casse e pacchi
in precario equilibrio sui nostri orgogliosi tacchi,
siamo come eleganti vespe cariche di sporte
rientranti all'arnia, ronzando tra noi chiacchiere bastarde
sui nostri compagni annoiati, infingardi, ignavi e sordi.

Rientrando, respiriamo un senso pieno di appagato bene
per il nostro femminile instinto per lo spazio
e il luogo ove rifugiare i nostri affetti cari e il tempo
dei nostri anni di inesauste infinite ingrate cure.
Il nordico sciamano ci lancia ancora sortilegi, da lontano:
«Tarka, Enudden, Fixa, Rürberg, Knubbig, Frédrik, Målmmm...»

...

 
Epilogo:

Ma il vero autentico prodigio attende nei nidi i compagni,
quando le loro tenere fragili amanti si fanno giganti
dell'operare e del fare, e con forze inumane, inattese,
possedute dal Genio, dal Dèmone che le travolge e le spende,
sgusciano i tesori, sventrano le casse, sollevano immense
grevissime assi e lastre e cristalli e coperchi e ripiani.

Allora, con la sapienza di sacerdotesse adepte a misteri
insondabili, scorriamo il libro del Verbo, come in prerghiera,
e, nel nostro nido appunto, inusualmente sconvolto,
ci accingiamo a compiere il rito sacrificale, e finale.
L'assemblaggio.
Il montaggio... Già, il montaggio!

«Bjursta, Eggegrund, Rürberg, Knubbig, Ribba…»


Carugate (MI), 19 Aprile, 2012
Dedicata a Sonja, amica dolcissima
dedita come me ai riti e ai misteri Ikeani
Marianna Piani