A quest'Uomo di Mare

Carissime amiche, e amici gentili, "Saturday Evening Post"…

Ogni Poesia ha una sua storia. Almeno così è per me, ogni composizione è legata ad un momento, un luogo, una emozione, una persona particolare, e la evoca, un poco come fa una vecchia canzone quand'è legata a un momento speciale della nostra esistenza.

Questa composizione che ora pubblico qui di seguito è nata per un amico per me molto speciale, appunto.

Si tratta di un uomo che vive molto lontano da me, dall'altro capo dell'Oceano, e con il quale ho intessuto una lunga relazione di affetto e scambio intellettuale, e che non ho ma incontrato personalmente.

È uno scrittore ed un fine poeta, ed è stato lui, in qualche modo, a spingermi tempèo fa, quando ancora tentennavo, ad aprirmi a questa mia passione, fino ad allora segreta, inespressa, e a renderla raggiungibile da un pubblico più ampio.

Probabilmente ci sarei arrivata comunque, poiché le circostanze della vita mi stavano spingendo sempre più vigorosamente in quella direzione, come le correnti di un oceano spingono un'imbarcazione in una direzione a volte inaspettata, a scoprire nuovi mondi, nuovi orizzonti. Ma certo, se non ci fosse stato lui a catalizzare la mia insicurezza con la mia urgenza di espressione, sarebbe passato ancora tempo, forse molto, prima che mi decidessi ad uscire allo scoperto.

In seguito, per un lungo periodo, egli ha seguito la mia "produzione", incoraggiandomi, perfino a volte con vero entusiasmo, sulla nuova rotta che avevo imboccato, elargendomi consigli, e doni di grande bellezza, preziosissimi.

Ora con quest'uomo meraviglioso, e gentile, con questo amico, è da tempo che non incrociamo più un dialogo. Ci hanno diviso dissensi, insanabili penso, proprio su ciò che ci sta più a cuore, tanto da porsi al di sopra di ogni altro aspetto: l'idea stessa di Poesia.

Per dirla franca e tutta, da un certo punto in avanti il mio lavoro non ha più incontrato il suo interesse e il suo gradimento. E me lo ha significato chiaramente, con sincerità, e senza infingimenti. Tentando anche di ricondurmi su quella che lui è convinto sia la "giusta via" di quest'arte fragile e sublime che entrambi pratichiamo, inviandomi anche con numerosi consigli ed esempi.

Io però in questo - e solo in questo, per tutto il resto sono invece fragile e insicura - sono testarda, gnucca (come dicono dalle mie parti), ho un concetto mio personale e molto ben preciso di quello che sto facendo: sto compiendo una ricerca che porto avanti testo dopo testo, ascolto ogni opinione, e non solo vivaddio quelle positive, ma poi sono convinta di dover essere io in prima persona a prendermi l'intera responsabilità del valore o meno di ciò che scrivo. La mia è libertà, prima di tuoo, e poi disciplina, ma disciplina all'interno del mio bisogno folle d'espressione.

Inoltre io mi irrito istintivamente di fronte a certi toni sacerdotali e dogmatici, e lui, probabilmente spinto dalla grande passione che lo muove in questo territorio, è parso ad un certo punto scordarsi la sua usuale gentilezza e galanteria, ed ha decretato pari pari e senza possibilità di discussione il mio fallimento poetico in ciò che stavo scrivendo.

Da allora non ci siamo più confrontati. Certo, sia lui che io siamo liberi come l'aria, sia per il pensiero che per il dissenso, per cui per il momento, per evitare scontri più spiacevoli, silenziosamente e senza concordarlo esplicitamente abbiamo scelto un reciproco silenzio.

Ma prima di "lasciarci" ci siamo scambiati una serie di composizioni, che qui pubblicherò, non perché la nostra diatriba letteraria possa avere un reale interesse per voi estranei ad essa, ma perché penso si tratti di composizioni che tutto sommato vale la pena rendere pubbliche…

Per cui ecco, qui di seguito, la prima di queste poesie (prose? racconti?), in cui narro il mio rapporto con lui come quello di una piratessa ribelle e insofferente al servizio di una goletta corsara, pilotata da un Capitano vigoroso e spiccio, che ha le sue fattezze d'animo e pensiero…

Per voi, amiche care e amici, e per lui, vecchio inflessibile imperdonabile amico che ha osato dichiarare "prosaici" i miei versi…

Come sempre, con amore

M.P.

A quest'Uomo di Mare

Quest'uomo è un navigante,

capitano di ventura

di goletta franca,

aduso ad affrontare

la sferza e il salso del mare

che gli scavano cicatrici

e tagli vivi nel bel viso

di bronzo ossidato

da una vita di viaggio.

Quest'uomo senza rotta

segue rotte inenarrabili 

che sono solo nel suo sangue

incrociando al largo di Tortuga,

o ai confini della Terra:

quest'uomo è il Corsaro

che scatena abbordaggi senza badare

a quante bocche di fuoco

ha di fronte, o alle spalle,

da sfamare di piombo e ferro.

Quest'uomo è l'uomo del Mare,

Achab delle nebbie

che inchioda oro al pennone

pur di indurmi ad avvistare

il leviatano del verbo

da lui così odiato

da esserne perdutamente

innamorato.

Quest'uomo ha le mani

nella tempesta, le dita

cariche di pioggia,

e di sabbia sfuggente

di arenili remoti,

gli occhi dispersi

in sguardi di foresta,

nostalgia negata di terraferma

di chi ha onde immense

infitte nell'anima stessa.

Quest'uomo non riposa,

non rimane quieto sul cassero

a contemplare la distesa

dei flutti, quest'uomo si getta

diritto nelle correnti impetuose

più impetuoso di esse stesse

aggrappato alla ruota ribelle

del timone, indomabile

destriero del mare.

Quest'uomo insaziabile,

irascibile, ruvido e dolce,

pronto pur di far bottino

dei tesori del regno

anche a perdersi l'anima

e a perdere quella di chi ama,

per il puro amore del vero

che gli brucia nel cuore

più di ogni pensiero.

Quest'uomo che io

non potrò mai amare da donna

poiché io non sono nulla

che una spuma sottile marina

sollevata dal maestrale

e dalla chiglia della nave,

quest'uomo d'orgoglio

che non mi potrà mai amare

da uomo, ma soltanto -

da Corsaro del sogno -

eccolo serrare gli occhi

alla prua aguzza del vascello,

ritto in piedi come una polena,

e lasciarsi sfiorare

dall'impalpabile nebbia

che si trattiene appena

nei lunghi capelli agitati

e sfuggire per sempre,

ribelle a ogni controllo,

inafferrabile a ogni presa.

Gli rimane soltanto infine

sulle palme delle mani aperte

un velo d'acqua sottile,

odorosa di salsedine e sirene,

da sfiorare con le labbra

in ricordo di amori lontani,

perduti nel tempo,

sperati o disperati,

prima che svapori

nel sole sorgente all'orizzonte.

Milano, 16 Marzo 2013

Marianna Piani

(Per te, Alvaro.

Ma ricorda:

tu sei il Corsaro,

il Vascello è Poesia,

il Leviatano è il Verbo,

e io son soltanto

Spuma Marina

che non potrai fermare,

che non potrai mai afferrare.)