Mutazioni

Ci credereste? Non ricordo esattamente com'è nata questa composizione... 

Come mi capita spesso, avevo in mente un piccolo racconto, un aneddoto, 

un groppo di ricordi, e la voglia di narrarveli.

I miei genitori, entrambi perduti diversi anni fa purtroppo, 

furono straordinari con me, aperti e liberi, dagli artisti che erano, 

ma per una curiosa contraddizione furono anche educatori piuttosto rigidi, 

forse in grazia alle radici profondamente mitteleuropee del mio papà. 

In pratica, fino all'adelescenza non avevo avuto molta libertà

discegliermi il vestiario, o il "look" che dir si voglia, a mio gusto.

Tantomeno mi era concesso "giocare" con make-up, o intimo, o scarpe. 

Quindi ero cresciuta fino alla pubertà in calzettine bianche e gonnellina plissée,

senza concessioni frufru di sorta. 

E di conseguenza, per me le "stanze segrete" della mamma avevano un'attrazione

irresistibile, il fascino della magia iniziatica, del sacerdotale.

Questo è il racconto di quelle mie segrete incursioni nel mondo inesplorato, 

affascinante, abbagliante della mia femminilità insorgente.

Dedico questi versi a voi tutte, amiche dilette,

e agli amici sensibili che sapranno cogliere con delicatezza

il tono delicato del racconto.

Con amore, come sempre 

M.P.

Mutazioni

Bruco, crisalide, pupa, farfalla.
Lo specchio era come uno sguardo
ribaltato al suo mondo immaginario.
L'armadio immenso, misteroso, bianco,
era come il guardiano d'un tesoro intatto,
a lei interdetto, e perciò ancor più bramato.

Non era più bruco, lei, ma non farfalla
ancora: era pupa, prossima al risveglio.
Le gambe lunghe, da insetto un pò sghembo,
il seno come due bianche ciliegie di selva
che dolevan crescendo, facendosi arance,
le anche sporgenti, ossute, da minuta gazzella.

Nell'assenza della Maga, questa gazzella,
pur trepidando a ogni passo, temeraria,
e mortalmente temendone il ritorno,
ne esplorava furtiva - esitante - il regno,
e i sortilegi a lei tenuti segreti. A lei celati.
Ma non per sempre negati. Anzi, ormai imminenti.

Ed era un abito bianco, che le avvolgeva la figura,
esile fuscello, come la corolla d'un fiore immenso.
Oppure era una gonna scura, che dolcemente
le cingeva la vita, modellandole i fianchi
larghi, da donna, già non più da bambina.
Era la calza velata che le abbracciava le cosce

come un soffio di vento, impalpabilmente sensuale.
Ed era il corsetto, troppo ampio per il suo petto,
le coppe appena rilevate, come vele senza vento.
Ed erano gli impavidi tacchi a stiletto,
che la innalzavano come una dea sopra il mondo,
finalmente ai suoi piedi, a chieder mercede.

O ancora era il fiore lucente delle labbra, dischiuse
come una rosa rosso scuro, dipinta da mano attenta,
ma ancora incerta, col fiammeggiante pigmento.
O lo sguardo, reso profondo, cupo, da adulta
orgogliosa, da ciglia addensate di notturno unguento
e palpebre ombreggiate da toni di bruno.

E lo specchio accoglieva l'immagine tutta
di questa farfalla ancora troppo fragile d'ali,
che provava due tre passi ticchettanti sul parquet,
una piroetta per allargare la gonna a scoprire
le gambe nervose, i piedi tesi sulle strette caviglie,
i capelli bruni sciolti fino in vita, a carezzare

la bella schiena nuda, bianca. Narcisa incoscente...
Ancora poco, e la Donna avrebbe preso possesso
di quel corpo, ancora spensierato, ancora innocente.
E la farfalla avrebbe volato, libera, finalmente,
E del volo, avrebbe presto compreso sì la grazia,
ma più ancora il dolore, e l'abbandono.

E, forse, in fine, il perdono.


Milano, 1 Maggio 2012
Alla mia giovinezza, mutante, effimera, incerta.
E a E. - My Little Genius.