Abbecedario XVIII

Amiche care, e amici. La lettera S, la nuova inevitabile voce del nostro piccolo abbecedario, mi ha portato ad affrontare un tema per me assai doloroso, anzi atroce, come molte delle amiche più intime già sanno.
Infatti io sono, per dirlo con una definizione "fredda", una donna sterile, irrimediabilmente: in altre parole, non potrò mai avere nella mia vita l'esperienza fondante e fondamentale di ogni donna, quella della maternità biologica, quella per cui l'intero nostro organismo fisico e psichico è stato architettato, dalla Natura e da Dio.
E la Natura e Dio sanno quanto ho desiderato, anelato divenire mamma, e quanto ho sofferto in tentativi, cure, torture, per sentirmi infine dire da medici impotenti e rassegnati che nulla più si poteva fare.
Avrei voluto perpetuare quel senso materno così meravigliosamente trasmessomi dalla mia mamma. Sentivo che avrei potuto essere come lei, per la mia bimba, Alice, mai nata. Il Sole e la Luna, l'universo intero.

Mi rimane il rimpianto infinito, e il senso dell'incompletezza, di essere, ancora una volta e più che mai, incompleta, irrisolta, come donna, come femmina, come persona.
Un qualcosa che ha segnato un solco profondo nella mia vita, e che, vi giuro, è per me assai difficile esprimere, a parole. Quando vorrei soltanto piangere, e basta.
Ma dirlo lenisce, in qualche modo, il dolore, perchè lo rende concreto, vissuto, anche se mai superato.
Lo dedico a voi, amiche care, e amici gentili, più che mai, con amore.
M.P.



Abbecedario XVIII

S

come Sterilità.

Si erge, inaccessibile, impervia,
superba, contro il cielo viola
la vetta, come una temeraria spada
di roccia viva.

Altre torri, intorno a lei, silenti,
sfidano le stesse altezze,
le stesse nubi,
gli stessi spietati venti,
le stesse nevi, gli stessi soli cocenti,
le stesse stagioni di immutabile
orgogliosa solitudine.

Di certo, quello spasimare,
quell'anelare instancabile
alla purezza, alla rarefatta bellezza
di quelle quote estreme,
è per quelle desolate cime
il disperato canto
elevato al cielo
per chiedere ragione
del loro infinito dolore:

dentro quelle loro rocce,
calcinate dal passaggio
di gelo e di fuoco,
spaccate e fratte,
alcun seme, dai venti più esotici
lasciato, o dimenticato, o abbandonato,
avrebbe mai potuto in alcun modo
generare alcun germoglio.

. . .

Il sole muore all'orizzonte.
Le rocce sulla cima
si tingono di puro corallo
in un ultimo impareggiabile
infuocato atto
di superbia e di grazia.


Arona, 15 Luglio 2012
Marianna Piani